Casanova

*Extraído de 1001 historias de Falacias Invernales
"Oh yes, I'm the great pretender pretending that I'm doing well, my need is such; I pretend too much, I'm lonely but no one can tell..."


Ella se mece en una esquiva noche,
ella es un caos de lúgubre sonrisa,
la soledad irrumpió en su rostro,
la soledad de una solitaria esquina.

Sin mirar atrás las manecillas,
las sombras ensordecen el aula,
la puerta descuidada rechina,
una sombra se esconde tras el alba.

Omnipotente detrás de la noche,
yace el gran amante perseguido,
volátil como su pluma en el papel,
jactancioso como un gato al tropel.

Su capa enaltecida cual rubí,
esconde un inaccesible templo sagrado,
esconde un mustio sueño anclado,
un sueño de amor color carmesí.

Su cabello es rubio atildado de día,
que se confunde con el poniente sol,
es azabache salvaje por las noches,
como un metal fundido en un crisol.

Su sonrisa diabólicamente astral,
sublimina vorazmente a cualquier ser,
su andar tiene porte ministerial,
su andar se asemeja al de un gran rey.

Su mirada inquisitiva y mordaz,
destruye el silencioso correr del viento,
como la de aquel monje ruso rapaz,
que inventaba un sin fin de sádicos cuentos.

Un verdadero artesano del corazón,
convierte tus caderas en hilos de tejer,
atropella tu matriz sin perder la razón,
y su lengua arremete una y otra vez.

Sus manos, pinceles paisajísticos del calvario,
ambos valles del norte erosionan al roce,
le tiende una trampa al ojo del meollo,
y su lengua te vuelve en picada al Purgatorio.

El es el músico de las notas perfectas,
Ella es el alba de sonidos extasiados,
pero cae la luna y el día se hace gris,
el amante desaparece de aquel desliz.

Cuando la noche hurde una armadura,
su antifaz voltea sin fisuras,
una noche más que perseguir,
una noche más que pretender.

-Versión en prosa Diciembre 1999/ Versión verso métrico Nov 2008-