" En el cielo el Amor dura para siempre...no desaparece. ¡Cielo ayúdame!. Quiero llevarla allá arriba"
Inspirado en la canción:
My Idea of Heaven
jueves, diciembre 18, 2008
jueves, diciembre 11, 2008
Blues Over You - poema balada
Dic 9, 2008
Cansado de ciertas palabras
que repetí tantas otras veces,
no fueron días fueron meses,
tiempos de sensaciones macabras.
Recuerdos purgados por tu olvido,
he borrado estigmas del alma,
estigmas que arrojé del bolsillo,
ya no me queda más nada.
No hay lágrimas por promesas rotas
ni misa de requiem por ti y nadie más que tú,
solo la vieja canción country que adoptas,
nadie como tú, "Blues Over You".
Tus sentimientos paganos no me incitan,
tu travieso loco amor es una rifa,
mezcla de sinsabores que desubican,
y para eso prefiero pagar tarifa.
No hay rencores ni pugnas abruptas,
ni vanas treguas hipócritas como tú,
solo la vieja canción country que escuchas
nadie como tú, "Blues Over You"
La Perspectiva del autor
Cansado de ciertas palabras
que repetí tantas otras veces,
no fueron días fueron meses,
tiempos de sensaciones macabras.
Recuerdos purgados por tu olvido,
he borrado estigmas del alma,
estigmas que arrojé del bolsillo,
ya no me queda más nada.
No hay lágrimas por promesas rotas
ni misa de requiem por ti y nadie más que tú,
solo la vieja canción country que adoptas,
nadie como tú, "Blues Over You".
Tus sentimientos paganos no me incitan,
tu travieso loco amor es una rifa,
mezcla de sinsabores que desubican,
y para eso prefiero pagar tarifa.
No hay rencores ni pugnas abruptas,
ni vanas treguas hipócritas como tú,
solo la vieja canción country que escuchas
nadie como tú, "Blues Over You"
La Perspectiva del autor
El Fénix Desaparecido
Dic 9, 2008
En un tiempo atrás decía ser el navegante
de un barco ebrio en alta mar,
y aunque las olas parecían voltearme
siempre me erguía una vez más.
Fuí un árbol seco en un desierto agreste,
abandonado a mi desigual suerte,
me libré de ser talado por ver demás,
siempre me erguía una vez más.
Hoy falta la llama y está ausente el sentido,
¿será posible verme volar alto?
soy solo selenio, alas negras y cobalto,
soy el fénix desaparecido.
¿Dónde quedaron las remotas esperanzas?
hace falta el ímpetu disfrazado,
hace falta el espíritu de acechanza,
no existe el fénix recobrado.
No hay señales de cenizas disipadas,
se perdió la sonrisa regalada,
soy solo un alúd de temores incorrectos,
soy ave de vuelos disparejos.
La Perspectiva del autor
En un tiempo atrás decía ser el navegante
de un barco ebrio en alta mar,
y aunque las olas parecían voltearme
siempre me erguía una vez más.
Fuí un árbol seco en un desierto agreste,
abandonado a mi desigual suerte,
me libré de ser talado por ver demás,
siempre me erguía una vez más.
Hoy falta la llama y está ausente el sentido,
¿será posible verme volar alto?
soy solo selenio, alas negras y cobalto,
soy el fénix desaparecido.
¿Dónde quedaron las remotas esperanzas?
hace falta el ímpetu disfrazado,
hace falta el espíritu de acechanza,
no existe el fénix recobrado.
No hay señales de cenizas disipadas,
se perdió la sonrisa regalada,
soy solo un alúd de temores incorrectos,
soy ave de vuelos disparejos.
La Perspectiva del autor
Aguja en el riñón
Agosto 1985
Hay un calipso dentro de mi,
que sacude mi corazón,
hay un aguijón sobre mi,
que me causa desazón.
Pienso que siento mucho
una aguja en el riñón,
siento que pienso mucho
recostado en un sillón.
Perspectiva del Autor
Hay un calipso dentro de mi,
que sacude mi corazón,
hay un aguijón sobre mi,
que me causa desazón.
Pienso que siento mucho
una aguja en el riñón,
siento que pienso mucho
recostado en un sillón.
Perspectiva del Autor
viernes, diciembre 05, 2008
Mister Gray
-Diciembre 2,2008, 21:45PM en la hacienda-
"¿De qué le sirve a un hombre ganar el mundo entero si pierde su propia alma? - Lord Henry a Dorian Grey
Era el protegido de tía Agatha,
era llamado el Príncipe Encantador,
de labios escarlata y azules ojos,
era el arte vivo y embaucador.
Fue un héroe hasta un centurión,
le plasmé en un lienzo inmortal,
pero Londres tiene tantos prejuicios,
la vanidad es un placer mortal.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
Mister Gray gustaba del té,
mi amigo Harry le conoció,
su influencia sería atroz,
Mister Gray desataría su fé.
Harry lo hizo su artefacto,
Mister Gray contempló su retrato,
"Por siempre joven" un pacto de facto,
un pacto maldito con su retrato.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
Una noche de candilejas,
en un absurdo teatrillo,
de actores y moralejas,
Mister Gray vio a su princesilla.
Sibyl Vane no seas tontuela,
riendo como pájaro enjaulado,
Sibyl Vane pareces una mujerzuela,
Mister Gray te hará a un lado.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
Fui con Harry a verla actuar,
fue una actriz de tercer orden,
para Dorian fue un pesar,
esa noche ella fue un desorden.
Sibyl Vane no llores más,
que tus lágrimas lo aburren,
Sibyl Vane nunca más,
su desdén te destruye.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
Dorian Gray no es más que un bosquejo,
De su reflejo lozano en el espejo,
de su lienzo envejecido y perverso,
no es más que repetición y verso.
Dorian Gray perdió todo el sentido común,
cosas así ponen de moda a un hombre en París,
el perverso Harry lo hizo olvidar su desliz,
con los años todo fue tan común.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
A cuántos muchachos has corrompido!,
más allá del límite has vivido,
Dorian Gray no eres más el ungido,
eres el retrato vivo del diablo ido.
"Recemos Dorian recemos",
"es tarde. No lo intentemos",
me miró con ojos empañados,
hundió en mi el cuchillo empuñado.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
A Allan Campbell debes llamar,
solo ese hombre te puede ayudar,
convéncelo a cualquier costo,
aunque de su honra hagas un despojo.
Los años no pasan en Dorian,
más su retrato es macabro,
con cada pensamiento un acto,
con cada acto un descalabro.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
Mister Gray fue a un bar del muelle,
fue a comprar el olvido con opio,
Adrian Singleton se hundía en el muelle,
Dorian fue la causa, era más que obvio.
El destino no cierra nunca sus cuentas,
una airada mujer pagó su suerte,
"ahí va el del pacto con Satanás"
él se fue del bar de mala muerte.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
Un marinero se puso en pie ferozmente,
James Vane era su nombre de pila,
desmadejado siguió a Dorian velozmente,
Dorian escapó esta vez de la guillotina.
"Curar el alma con los sentidos,
y los sentidos con el alma",
la fealdad es la única realidad,
que no se oculta ni con el alba.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
Dorian querido Dorian,
el marinero te está acechando,
no podrás escapar Dorian,
la aristocracía está murmurando.
Un disparo desafortunado,
la liebre blanca ha escapado,
en un granero abandonado,
yace aquel marinero desdichado.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
Lord Henry usted lo condenó,
aquel libro de osada amoralidad,
aquel escrito de banal pusilanimidad,
obró en Dorian como se le ordenó.
Dorian Gray tu belleza te destruyó,
no fue el libro que Henry te sugirió,
tu retrato permanece bello e intacto,
y yo Basil Hallward te espero en el infierno exacto.
¡Qué poco conoces del Amor!
Es un caballero no un bribón!
La Perspectiva del Autor
lunes, noviembre 17, 2008
Claroscuro*
*transcrito tal cual sin modificaciones posteriores..por lo pronto!
El despido del alma está acabando con la llama que, aunque intempestiva hiere
y deleita a los pocos fantasmas que aún me protegen y en los que aún me escondo cuando estoy sólo;
Estimulado me muevo, y la marea me convierte en algo claroscuro que se lleva y se trae "como el viento con la lluvia".
Es como una daga que con el solo brillo del metal corta en dos las mitades del sino
...y aún no concibe qué mitad recoger...
-Marzo 21, 1999/19:00 PM-
*en la cocina de la casa de Karyna (E.L.C.D.L.C.D.K.)
La perspectiva del autor
El despido del alma está acabando con la llama que, aunque intempestiva hiere
y deleita a los pocos fantasmas que aún me protegen y en los que aún me escondo cuando estoy sólo;
Estimulado me muevo, y la marea me convierte en algo claroscuro que se lleva y se trae "como el viento con la lluvia".
Es como una daga que con el solo brillo del metal corta en dos las mitades del sino
...y aún no concibe qué mitad recoger...
-Marzo 21, 1999/19:00 PM-
*en la cocina de la casa de Karyna (E.L.C.D.L.C.D.K.)
La perspectiva del autor
jueves, noviembre 06, 2008
Lady Fairy
*Extraído de 1001 historias de Falacias Invernales
*para mi gran amiga la Dama Silente (H.Oskura)
Está la luna sobre la inquieta silente,
reposada sobre una roca,
ella viste de rojo y noche,
arropada con la oscuridad del durmiente.
Ella está en una historia lúdica
donde el cuero relampagueante
y sus alas zigzagueantes
la nombraron dueña de la música.
El hada oscura mira desafiante,
desplegando sus enormes alas,
denotando su místico aplomo,
su aplomo lleno de fuego en llamas.
Negrura de ébano en su ropaje,
infierno de Dante en su andamiaje,
ella no cumple tus fantasías,
te hace parte de sus travesías.
La única hada del silencio escandaloso,
la única que compartirá su vertiente,
el hada oscura del sueño escabroso,
ella es la inalcanzable dama silente.
Allí donde el viento no acaba
y las sinergias no engañan,
la dama silente dicta sentencia
"Soñadores: tengan algo de decencia!".
Hada oscura no buscas palabras bonitas,
hada oscura no exiges rodeos extraños,
te cansaste de las lucecitas,
te hartaste de los escenarios.
Hada oscura eres ya una leyenda viviente,
y persigues a aquel mago del sol naciente,
dama silente eres tan dura y frontal,
dama silente jamas seas dual.
ACLARACION: Un poema sin tintes románticos solo amistosos
-Noviembre 4, 2008,21:08-
*para mi gran amiga la Dama Silente (H.Oskura)
Está la luna sobre la inquieta silente,
reposada sobre una roca,
ella viste de rojo y noche,
arropada con la oscuridad del durmiente.
Ella está en una historia lúdica
donde el cuero relampagueante
y sus alas zigzagueantes
la nombraron dueña de la música.
El hada oscura mira desafiante,
desplegando sus enormes alas,
denotando su místico aplomo,
su aplomo lleno de fuego en llamas.
Negrura de ébano en su ropaje,
infierno de Dante en su andamiaje,
ella no cumple tus fantasías,
te hace parte de sus travesías.
La única hada del silencio escandaloso,
la única que compartirá su vertiente,
el hada oscura del sueño escabroso,
ella es la inalcanzable dama silente.
Allí donde el viento no acaba
y las sinergias no engañan,
la dama silente dicta sentencia
"Soñadores: tengan algo de decencia!".
Hada oscura no buscas palabras bonitas,
hada oscura no exiges rodeos extraños,
te cansaste de las lucecitas,
te hartaste de los escenarios.
Hada oscura eres ya una leyenda viviente,
y persigues a aquel mago del sol naciente,
dama silente eres tan dura y frontal,
dama silente jamas seas dual.
ACLARACION: Un poema sin tintes románticos solo amistosos
-Noviembre 4, 2008,21:08-
Serendipia
Maybe I still Don't Know you but I'm Closer
*Extraído de 1001 historias de Falacias Invernales
¿Qué eres?
¿Un sueño?
Te veo y todo es tan atemporal,
doy un paso atrás y no te veo igual,
ayer eras menos que una idea,
hoy eres cercana a un ideal,
van tres sonrisas ceremoniales,
ya veo venir un funeral.
¿Qué escondes?
¿Un sueño?
Detrás de esa fingida compostura
un silencio gritando murmullos,
observo los anhelos que desvías,
anhelas miradas con arrullos,
escucho hasta los pasos que aún no das,
*las muecas sarcásticas reemplazaron al Make-up
*citando a la Dama Silente
-Noviembre 4, 2008,20:25-
*Extraído de 1001 historias de Falacias Invernales
¿Qué eres?
¿Un sueño?
Te veo y todo es tan atemporal,
doy un paso atrás y no te veo igual,
ayer eras menos que una idea,
hoy eres cercana a un ideal,
van tres sonrisas ceremoniales,
ya veo venir un funeral.
¿Qué escondes?
¿Un sueño?
Detrás de esa fingida compostura
un silencio gritando murmullos,
observo los anhelos que desvías,
anhelas miradas con arrullos,
escucho hasta los pasos que aún no das,
*las muecas sarcásticas reemplazaron al Make-up
*citando a la Dama Silente
-Noviembre 4, 2008,20:25-
CITAS y AFORISMOS
"El amor es un fantasma que se pasea por las noches y desaparece en las mañanas"
-Sept 2008-
"No se puede encontrar lo que nunca se perdió,
no se puede perder lo que nunca estuvo aquí"
-Nov 5,2008-
-Sept 2008-
"No se puede encontrar lo que nunca se perdió,
no se puede perder lo que nunca estuvo aquí"
-Nov 5,2008-
martes, octubre 28, 2008
Casanova
*Extraído de 1001 historias de Falacias Invernales
"Oh yes, I'm the great pretender pretending that I'm doing well, my need is such; I pretend too much, I'm lonely but no one can tell..."
Ella se mece en una esquiva noche,
ella es un caos de lúgubre sonrisa,
la soledad irrumpió en su rostro,
la soledad de una solitaria esquina.
Sin mirar atrás las manecillas,
las sombras ensordecen el aula,
la puerta descuidada rechina,
una sombra se esconde tras el alba.
Omnipotente detrás de la noche,
yace el gran amante perseguido,
volátil como su pluma en el papel,
jactancioso como un gato al tropel.
Su capa enaltecida cual rubí,
esconde un inaccesible templo sagrado,
esconde un mustio sueño anclado,
un sueño de amor color carmesí.
Su cabello es rubio atildado de día,
que se confunde con el poniente sol,
es azabache salvaje por las noches,
como un metal fundido en un crisol.
Su sonrisa diabólicamente astral,
sublimina vorazmente a cualquier ser,
su andar tiene porte ministerial,
su andar se asemeja al de un gran rey.
Su mirada inquisitiva y mordaz,
destruye el silencioso correr del viento,
como la de aquel monje ruso rapaz,
que inventaba un sin fin de sádicos cuentos.
Un verdadero artesano del corazón,
convierte tus caderas en hilos de tejer,
atropella tu matriz sin perder la razón,
y su lengua arremete una y otra vez.
Sus manos, pinceles paisajísticos del calvario,
ambos valles del norte erosionan al roce,
le tiende una trampa al ojo del meollo,
y su lengua te vuelve en picada al Purgatorio.
El es el músico de las notas perfectas,
Ella es el alba de sonidos extasiados,
pero cae la luna y el día se hace gris,
el amante desaparece de aquel desliz.
Cuando la noche hurde una armadura,
su antifaz voltea sin fisuras,
una noche más que perseguir,
una noche más que pretender.
-Versión en prosa Diciembre 1999/ Versión verso métrico Nov 2008-
"Oh yes, I'm the great pretender pretending that I'm doing well, my need is such; I pretend too much, I'm lonely but no one can tell..."
Ella se mece en una esquiva noche,
ella es un caos de lúgubre sonrisa,
la soledad irrumpió en su rostro,
la soledad de una solitaria esquina.
Sin mirar atrás las manecillas,
las sombras ensordecen el aula,
la puerta descuidada rechina,
una sombra se esconde tras el alba.
Omnipotente detrás de la noche,
yace el gran amante perseguido,
volátil como su pluma en el papel,
jactancioso como un gato al tropel.
Su capa enaltecida cual rubí,
esconde un inaccesible templo sagrado,
esconde un mustio sueño anclado,
un sueño de amor color carmesí.
Su cabello es rubio atildado de día,
que se confunde con el poniente sol,
es azabache salvaje por las noches,
como un metal fundido en un crisol.
Su sonrisa diabólicamente astral,
sublimina vorazmente a cualquier ser,
su andar tiene porte ministerial,
su andar se asemeja al de un gran rey.
Su mirada inquisitiva y mordaz,
destruye el silencioso correr del viento,
como la de aquel monje ruso rapaz,
que inventaba un sin fin de sádicos cuentos.
Un verdadero artesano del corazón,
convierte tus caderas en hilos de tejer,
atropella tu matriz sin perder la razón,
y su lengua arremete una y otra vez.
Sus manos, pinceles paisajísticos del calvario,
ambos valles del norte erosionan al roce,
le tiende una trampa al ojo del meollo,
y su lengua te vuelve en picada al Purgatorio.
El es el músico de las notas perfectas,
Ella es el alba de sonidos extasiados,
pero cae la luna y el día se hace gris,
el amante desaparece de aquel desliz.
Cuando la noche hurde una armadura,
su antifaz voltea sin fisuras,
una noche más que perseguir,
una noche más que pretender.
-Versión en prosa Diciembre 1999/ Versión verso métrico Nov 2008-
viernes, octubre 24, 2008
Blast from the Past
To hear a word from a whisper soul
to reach a heart innocent and proud
to fly away from my deepest thoughts
to not feel alone alone alone alone
Impulse.
........Passion.
................Loneliness.
...........................Silence.
I have to accept instead of expect.
Wisdom.
.......True.
............Freedom.
....................Love.
A mighty heart can do it all
Do I have the guts?
YES I DO!
.........I'll be there!"
Aquí el texto íntegro
to reach a heart innocent and proud
to fly away from my deepest thoughts
to not feel alone alone alone alone
Impulse.
........Passion.
................Loneliness.
...........................Silence.
I have to accept instead of expect.
Wisdom.
.......True.
............Freedom.
....................Love.
A mighty heart can do it all
Do I have the guts?
YES I DO!
.........I'll be there!"
Aquí el texto íntegro
miércoles, octubre 22, 2008
Poema a A.M.E. (poema en prosa)
dedicado a mi hermana la china
Amanece el día. Se oye la música.
Un ir y venir constante. La misma mística.
Se escuchan sus pasos por las escaleras.
Un cornete le avisa. La esperan.
Risas. Solo risas. Su voz es alegría.
El jardín. Los niños. Trazos y obras plasmadas.
Cuando acaba la semana comienza su otra vida.
Vida. Saltos. Canciones malentonadas.
¿Cuándo dejarás de correr?
¿Cuándo correrás por dejar?
A su paso la luz se enciende. El viento canta. El mar se duerme.
Vive. Vive el sobresalto diario de tu vida.
Canta. Llora. Ríe. Grita. Todo eso es vivir.
Los arrepentimientos pertenecen a los cuerpos muertos.
Salta. Corre. Vuela. Siente. Solo tienes una vida.
No te olvides de este sueño: "Nunca dejes de soñar".
-Diciembre 8,1999 por su cumpleaños Nº 19-
Amanece el día. Se oye la música.
Un ir y venir constante. La misma mística.
Se escuchan sus pasos por las escaleras.
Un cornete le avisa. La esperan.
Risas. Solo risas. Su voz es alegría.
El jardín. Los niños. Trazos y obras plasmadas.
Cuando acaba la semana comienza su otra vida.
Vida. Saltos. Canciones malentonadas.
¿Cuándo dejarás de correr?
¿Cuándo correrás por dejar?
A su paso la luz se enciende. El viento canta. El mar se duerme.
Vive. Vive el sobresalto diario de tu vida.
Canta. Llora. Ríe. Grita. Todo eso es vivir.
Los arrepentimientos pertenecen a los cuerpos muertos.
Salta. Corre. Vuela. Siente. Solo tienes una vida.
No te olvides de este sueño: "Nunca dejes de soñar".
-Diciembre 8,1999 por su cumpleaños Nº 19-
Small Poem
Destiny seems to be very heavy to swallow,
Love is a question of Serendipity,
Thinking above the flowers of narrow,
Love gets vulnerable feeling the pity.
-Diciembre 17, 1999-
Love is a question of Serendipity,
Thinking above the flowers of narrow,
Love gets vulnerable feeling the pity.
-Diciembre 17, 1999-
viernes, octubre 17, 2008
Aforismo 1999
*escrito un 31 de Diciembre de 1999 en Salinas momentos antes de medianoche
"Te quiero desde antes de que fuese puesto en libertad"
La perspectiva del autor
"Te quiero desde antes de que fuese puesto en libertad"
La perspectiva del autor
martes, octubre 14, 2008
Te espero día por día
Este es el poema que siempre quise haber escrito...dedicado para la chusca S.C.O'M
Espero día por día el momento de esperarte,
Te espero en mis sueños niños y en mis necesidades grandes,
En los silencios que escapan a confesarse en la tarde ,
En silencios pesados cargados de soledades,
Te espero y no te digo donde puedes encontrarme,
Te amo y no te espero porque me duele esperarte,
Puedo tenerte y no puedo porque no puedo buscarte,
Porque en mis días adultos puedo llegar a buscarte,
Porque en mis noches de miedo y de llanto vienes a buscarme,
Porque te amo inocente porque te odio implacable,
Porque mi sexo se olvida pero no olvida mi sangre,
No te busqué y me encontraste,
Ahora te espero...y no vienes a buscarme
Espero día por día el momento de esperarte,
Te espero en mis sueños niños y en mis necesidades grandes,
En los silencios que escapan a confesarse en la tarde ,
En silencios pesados cargados de soledades,
Te espero y no te digo donde puedes encontrarme,
Te amo y no te espero porque me duele esperarte,
Puedo tenerte y no puedo porque no puedo buscarte,
Porque en mis días adultos puedo llegar a buscarte,
Porque en mis noches de miedo y de llanto vienes a buscarme,
Porque te amo inocente porque te odio implacable,
Porque mi sexo se olvida pero no olvida mi sangre,
No te busqué y me encontraste,
Ahora te espero...y no vienes a buscarme
Y Mentías
Y mentías,
Mientras tus ojos me miraban
Y la vida te entregaba,
Me mentías,
Aún cuando decías tu nombre
Y hablabas de tus costumbres,
Me mentías,
Y yo creí cada centímetro de ti
Y soñé cada noche con ser parte de ti,
Me mentías,
Y las sábanas cubriendo tu cuerpo
Y el néctar bañando tu cuerpo,
Me mentías,
Y fue mentira al decirme “soy sincera”
Y hasta tu sonrisa se confabuló en tu quimera,
Y fue mentira al tratar de convencerme
Que eras dulce y me abandonaste a mi suerte,
Fue mentira al escuchar tu voz en el contestador
Pedirme que te llame, que te sueñe, que te escriba una canción,
Fuiste mentira,
Fuiste mentira...
-W.A.REM septiembre 26 1997-
La perspectiva del autor
Mientras tus ojos me miraban
Y la vida te entregaba,
Me mentías,
Aún cuando decías tu nombre
Y hablabas de tus costumbres,
Me mentías,
Y yo creí cada centímetro de ti
Y soñé cada noche con ser parte de ti,
Me mentías,
Y las sábanas cubriendo tu cuerpo
Y el néctar bañando tu cuerpo,
Me mentías,
Y fue mentira al decirme “soy sincera”
Y hasta tu sonrisa se confabuló en tu quimera,
Y fue mentira al tratar de convencerme
Que eras dulce y me abandonaste a mi suerte,
Fue mentira al escuchar tu voz en el contestador
Pedirme que te llame, que te sueñe, que te escriba una canción,
Fuiste mentira,
Fuiste mentira...
-W.A.REM septiembre 26 1997-
La perspectiva del autor
lunes, octubre 13, 2008
Poema XVI
*del poemario 20 poemas y una maldita canción
El espigado príncipe pensaba en su agotador "siempre",
el espigado príncipe olvidaba su real destino,
pensaba en los pardos desenfrenos y en las rosas del hastío,
ventilaba su senil inconciencia en su condensada mente.
El príncipe voló hacia el vacío,
el príncipe desafió su destino,
el príncipe precipitó su castigo.
Y si el príncipe despertara en tardes decadentes?
y si despertara por más que duerma plácidamente?
y olvide su arribo a la vertiginosa vida?
y olvide para siempre su ilusa travesía?
Quizá el feliz pordiosero le enseñe a sonreir,
quizá le regale el arcoiris de su alma,
Dejando detrás sus hábitos fugitivos,
así el príncipe recuperará su calma,
así el príncipe recuperará su sentir.
-mayo 17, 1999, 19:40PM-
La perspectiva del autor
El espigado príncipe pensaba en su agotador "siempre",
el espigado príncipe olvidaba su real destino,
pensaba en los pardos desenfrenos y en las rosas del hastío,
ventilaba su senil inconciencia en su condensada mente.
El príncipe voló hacia el vacío,
el príncipe desafió su destino,
el príncipe precipitó su castigo.
Y si el príncipe despertara en tardes decadentes?
y si despertara por más que duerma plácidamente?
y olvide su arribo a la vertiginosa vida?
y olvide para siempre su ilusa travesía?
Quizá el feliz pordiosero le enseñe a sonreir,
quizá le regale el arcoiris de su alma,
Dejando detrás sus hábitos fugitivos,
así el príncipe recuperará su calma,
así el príncipe recuperará su sentir.
-mayo 17, 1999, 19:40PM-
La perspectiva del autor
miércoles, octubre 08, 2008
Yo
No soy el cielo ni el infierno,
no soy el otoño ni el invierno,
no soy tus sueños ni tus cuentos.
Soy mucho más que el fuego que ardió en Troya,
y más que un ángel cuando llora.
-Julio 31, 1996-
La perspectiva del autor
no soy el otoño ni el invierno,
no soy tus sueños ni tus cuentos.
Soy mucho más que el fuego que ardió en Troya,
y más que un ángel cuando llora.
-Julio 31, 1996-
La perspectiva del autor
lunes, octubre 06, 2008
A tientas con la noche - poema en prosa
Es tarde ya
Cierro mis ojos
la noche es fría.
es un cuarto para dos.
Y tú estás ahí.
Sentada frente a mi.
Mis manos apenas te rozan.
Tus ojos no escapan.
Tus hombros de terciopelo
cubiertos de muselina.
Y tu espalda de porcelana
suave y resbaladiza.
Quiero memorizar cada pulgada.
Se que es el momento
y si no lo fuera
me contentaría con solo verte.
¡Maldita mujer!
¡No sabes lo que me haces!
Eres mi vida.
Eres mi paz.
Eres la musa de mis días.
Deja que te cubra del frío.
Deja que retire el cabello de tu rostro.
Pero me atrapan tus ojos.
¡Esos ojos de cristal de amatista!
Paso mi mano por tu rostro
y rozo con mis dedos tus labios.
Necesito el furor de tus besos.
Quiero estar preso siempre en tu alma...
Ya comienza a amanecer
y al despertar no te encuentro.
Volteo las sábanas y las horas
Sacudo el polvo, al aire, el pensamiento
y lo presiento.
Como un animal cautivo
estoy...cautivo.
Y a golpes me doy contra el reloj.
Abro las ventanas y te busco
La ansiedad se sentó a mi lado.
Luego un murmullo
una tenue voz sale del baño
y volteo a mirar
la silueta desnuda frente al espejo
que parece cantar
"si te dijera amor mío que temo a la madrugada.."
Mi miras al entrecejo
y sonríes y te volteas
y sonríes..
Y caminas desnuda de secretos,
sin parpadeos
ni pudores mezquinos,
hay algo que me falta por hacer
es descubrirme descubriéndote,
es espiarte espiándome,
y se hizo la luz...
esto durará un poco más..
-febrero 2005-
La perspectiva del autor
Cierro mis ojos
la noche es fría.
es un cuarto para dos.
Y tú estás ahí.
Sentada frente a mi.
Mis manos apenas te rozan.
Tus ojos no escapan.
Tus hombros de terciopelo
cubiertos de muselina.
Y tu espalda de porcelana
suave y resbaladiza.
Quiero memorizar cada pulgada.
Se que es el momento
y si no lo fuera
me contentaría con solo verte.
¡Maldita mujer!
¡No sabes lo que me haces!
Eres mi vida.
Eres mi paz.
Eres la musa de mis días.
Deja que te cubra del frío.
Deja que retire el cabello de tu rostro.
Pero me atrapan tus ojos.
¡Esos ojos de cristal de amatista!
Paso mi mano por tu rostro
y rozo con mis dedos tus labios.
Necesito el furor de tus besos.
Quiero estar preso siempre en tu alma...
Ya comienza a amanecer
y al despertar no te encuentro.
Volteo las sábanas y las horas
Sacudo el polvo, al aire, el pensamiento
y lo presiento.
Como un animal cautivo
estoy...cautivo.
Y a golpes me doy contra el reloj.
Abro las ventanas y te busco
La ansiedad se sentó a mi lado.
Luego un murmullo
una tenue voz sale del baño
y volteo a mirar
la silueta desnuda frente al espejo
que parece cantar
"si te dijera amor mío que temo a la madrugada.."
Mi miras al entrecejo
y sonríes y te volteas
y sonríes..
Y caminas desnuda de secretos,
sin parpadeos
ni pudores mezquinos,
hay algo que me falta por hacer
es descubrirme descubriéndote,
es espiarte espiándome,
y se hizo la luz...
esto durará un poco más..
-febrero 2005-
La perspectiva del autor
domingo, octubre 05, 2008
Un Corazón Embalsamado - poema en prosa
¡Qué sombras se apoderan de mi espina dorsal mientras las yagas de mi sentimiento raspan mi corazón!
No es más ardoroso el centro inferior de mi cuerpo sino mi vasta mente.
¡Ay, ay de mi espíritu que yace sobre el suelo mojado de los sueños sin poder oir nada más que el constante goteo de una lágrima!
Y no es más punzante la daga en mi pecho sino el péndulo que se mece encima de mi única existencia...de mi infinita y triste existencia.
Fui objeto de una creación inmerecida.
No he hecho venia alguna al señor de los cielos...en ocasiones he negado de El cegado por la sombra de la noche.
Y cada vez que el sol muere ¡Ay de mi! Siento el mundo rendirse a mis pies ya que soy la última criatura nocturna...y le temo a la luz.
La herida ha sanado gracias a la sangre virgen del cáliz lujurioso y he olvidado lo que fui...por un espacio breve he olvidado lo que fui...pero el dsentino juega conmigo...soy un juguete del destino y el miedo que corta mis costillas cada alba avanza vertiginosamente por mis venas, aquellos hilos invisibles que me mantienen atado como una marioneta.
Se que cortando esas ataduras seré solamente yo sin nadie más encima...pero dejaría de serlo...porque moriría mi tiempo y mataría mi destino.
¡Oh vida mía que no es mía! Vierte un poco de felicidad porque no razono un pensamiento más etereo que mi propia invasión y no soy más que una pluma que cae y que dejó de ser parte del cisne que fui alguna vez...sin las plumas el cisne imposible en el cielo se ve...y sin el cielo ¡Qué inevitable que me vea caer!
-septiembre 8, 1998, 1:30 AM-
La perspectiva del autor
No es más ardoroso el centro inferior de mi cuerpo sino mi vasta mente.
¡Ay, ay de mi espíritu que yace sobre el suelo mojado de los sueños sin poder oir nada más que el constante goteo de una lágrima!
Y no es más punzante la daga en mi pecho sino el péndulo que se mece encima de mi única existencia...de mi infinita y triste existencia.
Fui objeto de una creación inmerecida.
No he hecho venia alguna al señor de los cielos...en ocasiones he negado de El cegado por la sombra de la noche.
Y cada vez que el sol muere ¡Ay de mi! Siento el mundo rendirse a mis pies ya que soy la última criatura nocturna...y le temo a la luz.
La herida ha sanado gracias a la sangre virgen del cáliz lujurioso y he olvidado lo que fui...por un espacio breve he olvidado lo que fui...pero el dsentino juega conmigo...soy un juguete del destino y el miedo que corta mis costillas cada alba avanza vertiginosamente por mis venas, aquellos hilos invisibles que me mantienen atado como una marioneta.
Se que cortando esas ataduras seré solamente yo sin nadie más encima...pero dejaría de serlo...porque moriría mi tiempo y mataría mi destino.
¡Oh vida mía que no es mía! Vierte un poco de felicidad porque no razono un pensamiento más etereo que mi propia invasión y no soy más que una pluma que cae y que dejó de ser parte del cisne que fui alguna vez...sin las plumas el cisne imposible en el cielo se ve...y sin el cielo ¡Qué inevitable que me vea caer!
-septiembre 8, 1998, 1:30 AM-
La perspectiva del autor
El Depredador y la Presa - poema en prosa
Háblame, ven a mí,
No quiero hacer esto solo,
¡Cómo deseo saborear el dulce alarido de la carne
y sentir que mi cuerpo cae,
mi polvo vuela
y escuchar los gritos extasiados de calor!
¡Y ver mover tu magnicidad al perfecto sonido del tiempo
mientras lento o rápido va aumentando
mi límite de resistencia!
Solo deseo enjugar tu vasta integridad
Hasta fundirnos y convertirnos
En animales cazadores
Que no consiguen saciar su hambre de sangre y sudor.
"...Oh it's opening time
Down on Fascination Street
So let's cut the conversation
And get out for a bit
Because I feel it all fading and paling
And I'm begging
To drag you down with me
To kick the last nail in..."
Palpemos con nuestros gustos el exquisito delirio de grandeza,
Y rayemos con locura nuestras espaldas,
"...Yeah! I like you in that
Like I like you to scream
But if you open your mouth
Then I can't be responsible
For quite what goes in
Or to care what comes out
So just pull on your hair
Just pull on your pout..."
Bajemos hasta el tumultuoso y sórdido tesoro
Y expandamos nuestras ramas al cielo
Hasta convertirnos en lujuria,
"...And let's move to the beat
Like we know that it's over
If you slip going under
Slip over my shoulder
So just pull on your face
Just pull on your feet
And let's hit opening time
Down on Fascination Street..."
Seamos un caos de ardor venéreo
Y conjuguemos nuestras iras excitables
Hasta el acabose,
"...So pull on your hair
Pull on your pout
Cut the conversation
Just open your mouth..."
Y ahora que apenas nos agarramos al suelo
Consumámonos el Yo hasta desaparecer
Y ser nada,
Que no quede de nosotros ni siquiera una idea,
Que no se excite una pregunta
Y no se penetre una respuesta,
Y nuestros cuerpos permanezcan muertos
Hasta que el soplo del fuego los despierte
Y vuelva la perversión a apoderarse de nosotros
Y nos fabrique otro inicio...
Uno más...
"...Pull on your face
Pull on your feet
And let's hit opening time
Down on Fascination Street. ..."
-septiembre 28 1998/ 19:30/ hacienda San Vinicio-
La perspectiva del autor
Requiem for a Dream - poema en prosa
Enterrado aquí, sintiéndome miseria,
¿O la hormiga ha crecido o simplemente he desaparecido?
Ni las aguas que juegan a limpiar mi karma me buscan este día para contentarme.
Sencillamente me estoy consumiendo en una olla a presión.
Repartiendo penas y cocinando desdenes con zanahorias,
las burbujas del ardor me recuerdan las veces, ah! todas las veces,
y me martirizo aceptando que la magia existe
y le cerré la puerta yo y luego fuíste tú quién la botó del cuarto.
pero no tardó en volvernos a encontrar
a recordarnos nuestras limitaciones
y que solamente en sueños,
solamente en sueños podemos vernos, tocarnos, sentirnos.
Solamente por las noches cuando todos se quitan la máscara.
Al morir al mundo, ahí lo alcanzamos.
Ahí nos olvidamos del miedo.
Marzo 7, 1999. 07:55 AM en el laboratorio
La perspectiva del autor
¿O la hormiga ha crecido o simplemente he desaparecido?
Ni las aguas que juegan a limpiar mi karma me buscan este día para contentarme.
Sencillamente me estoy consumiendo en una olla a presión.
Repartiendo penas y cocinando desdenes con zanahorias,
las burbujas del ardor me recuerdan las veces, ah! todas las veces,
y me martirizo aceptando que la magia existe
y le cerré la puerta yo y luego fuíste tú quién la botó del cuarto.
pero no tardó en volvernos a encontrar
a recordarnos nuestras limitaciones
y que solamente en sueños,
solamente en sueños podemos vernos, tocarnos, sentirnos.
Solamente por las noches cuando todos se quitan la máscara.
Al morir al mundo, ahí lo alcanzamos.
Ahí nos olvidamos del miedo.
Marzo 7, 1999. 07:55 AM en el laboratorio
La perspectiva del autor
viernes, octubre 03, 2008
Me Gustaría Volverte a Ver
inspirado en M.E.D.O.
ME dices con cierto desdén ¿Te
GUSTARÍA percibir mi sutil respiro antes de
VOLVERTE un cenobita de la vida? Prefiero
A esas ideas arropadas en trajes de viento a
VER como pisoteas mis sueños.
Manto que abriga mis cansadas pupilas,
Albergo una esperanza desencantada,
Relieves que otorgas a mis pensamientos,
Ishtar heróico de mis sueños tibios,
A ti me expongo aunque acabe en delirio.
Emperatriz de mis marrones ojos,
Umbral de mis comienzos y mi fin,
Guirnalda atrapada a mi vida extasiada,
Eres la cuarta puerta de Jerusalén Celeste,
Ni el frío que perpetua mi aliento me aniquilará,
Infierno enmascarado al que llamamos Amor,
Antes y después vitorearé tu nombre.
La perspectiva del autor
ME dices con cierto desdén ¿Te
GUSTARÍA percibir mi sutil respiro antes de
VOLVERTE un cenobita de la vida? Prefiero
A esas ideas arropadas en trajes de viento a
VER como pisoteas mis sueños.
Manto que abriga mis cansadas pupilas,
Albergo una esperanza desencantada,
Relieves que otorgas a mis pensamientos,
Ishtar heróico de mis sueños tibios,
A ti me expongo aunque acabe en delirio.
Emperatriz de mis marrones ojos,
Umbral de mis comienzos y mi fin,
Guirnalda atrapada a mi vida extasiada,
Eres la cuarta puerta de Jerusalén Celeste,
Ni el frío que perpetua mi aliento me aniquilará,
Infierno enmascarado al que llamamos Amor,
Antes y después vitorearé tu nombre.
La perspectiva del autor
No sabes
*Extraído de 1001 historias de Falacias Invernales
"El pensamiento es real; lo físico es una ilusión" - de W.D.M.C.
No me conoces
no sabes quién soy
no sabes como pienso
no sabes lo que siento
A lo sumo asumes
saber quién soy
saber cómo pienso
saber lo que siento
Solo tienes ideas de
saber quién soy
saber cómo pienso
saber lo que siento
Aunque yo quise que tú
supieras quién soy
supieras cómo pienso
supieras cómo siento
Tu verdad tapada impedirá
saber quién soy
saber cómo pienso
saber cómo siento
-Octubre 3,2008-
La perspectiva del autor
miércoles, octubre 01, 2008
El Ángel Ciego - poema en prosa
"Y renunciaría a la eternidad solo por tocarte porque se que de alguna manera me sientes.."
Un día estaba oyendo la brisa del mundo.
Sentado en mi nube gris palpitando el aire.
Presentí una voz suave pedirme que baje.
Fue como un zumbido hipnótico. Empujado a descender.
Con cada aleteo una pluma se deshojaba.
Al tocar tierra mis pies se convirtieron en raíces.
La voz se acercaba meticulosa. Convincente.
Su armonía sopló en mis ojos y me hizo ver su imagen.
Sentí caer mi pesada existencia. Por cataratas agigantadas
y desiertos malhumorados. Bailé sobre un sueño dulce amarillo.
Todo pasó esa primera vez. Su mirada atravesaba mis sentidos.
Me abandonó postrado sobre las rocas. No escuchaba ni veía.
Ni un chasquido. Nada: solo sentía.
Sentía que mis latidos se me iban desfilando como soldados
que se lanzan a una guerra que ya está perdida. No regresaban.
Sentí el peso de un lugar triste,vacío y despistado: el mundo.
De vez en cuando venía a alimentar mi sufrimiento como se riegan las flores que no se sembraron.
Tomé la decisión. Alcé vuelo. Con las escasas fuerzas que guardaban mis alas llegué a mi nube.
Nunca más la vi. Mis ojos sangraron lágrimas por su partida.
Olvidé como volar,olvidé como ver.
Y desde aquel día me llaman el ángel ciego.
-Enero 16, 2000-
La perspectiva del autor
Un día estaba oyendo la brisa del mundo.
Sentado en mi nube gris palpitando el aire.
Presentí una voz suave pedirme que baje.
Fue como un zumbido hipnótico. Empujado a descender.
Con cada aleteo una pluma se deshojaba.
Al tocar tierra mis pies se convirtieron en raíces.
La voz se acercaba meticulosa. Convincente.
Su armonía sopló en mis ojos y me hizo ver su imagen.
Sentí caer mi pesada existencia. Por cataratas agigantadas
y desiertos malhumorados. Bailé sobre un sueño dulce amarillo.
Todo pasó esa primera vez. Su mirada atravesaba mis sentidos.
Me abandonó postrado sobre las rocas. No escuchaba ni veía.
Ni un chasquido. Nada: solo sentía.
Sentía que mis latidos se me iban desfilando como soldados
que se lanzan a una guerra que ya está perdida. No regresaban.
Sentí el peso de un lugar triste,vacío y despistado: el mundo.
De vez en cuando venía a alimentar mi sufrimiento como se riegan las flores que no se sembraron.
Tomé la decisión. Alcé vuelo. Con las escasas fuerzas que guardaban mis alas llegué a mi nube.
Nunca más la vi. Mis ojos sangraron lágrimas por su partida.
Olvidé como volar,olvidé como ver.
Y desde aquel día me llaman el ángel ciego.
-Enero 16, 2000-
La perspectiva del autor
Un amor que no fue mío - poema en prosa
Existen tiempos y días
En que el corazón no escucha las súplicas del alma
Y decide navegar solo el barco a la deriva,
Existen roces y miradas esquivas
Capaces de incendiar el mundo
Y que mueren en el silencio oscuro de una cueva escondida,
Existen historias y cuentos llenos de amor eterno
Que no se empezaron a escribir
Y que fueron prohibidos por la vida,
Existen los siete mares dividiendo un destino
Fraguado en el cielo
Y que censura al amor y lo lastima,
Y existes Tú, aunque no te invoque existes Tú,
Martillando mis recuerdos ,
Chapoteando mis lágrimas y
Enjugando mi estímulo,
Y aún así...me seguirás siendo siempre esquiva...
-Noviembre 19,1998-
La perspectiva del autor
En que el corazón no escucha las súplicas del alma
Y decide navegar solo el barco a la deriva,
Existen roces y miradas esquivas
Capaces de incendiar el mundo
Y que mueren en el silencio oscuro de una cueva escondida,
Existen historias y cuentos llenos de amor eterno
Que no se empezaron a escribir
Y que fueron prohibidos por la vida,
Existen los siete mares dividiendo un destino
Fraguado en el cielo
Y que censura al amor y lo lastima,
Y existes Tú, aunque no te invoque existes Tú,
Martillando mis recuerdos ,
Chapoteando mis lágrimas y
Enjugando mi estímulo,
Y aún así...me seguirás siendo siempre esquiva...
-Noviembre 19,1998-
La perspectiva del autor
Corazón Vacilante
¿Has escuchado hablar del corazón vacilante
Aquel que ante muchas clases de dolor
se muestra altivo y petulante
pero ante la tibia mirada del amor
se vuelve cauto y tembloroso?
Inocente e incauto es el corazón vacilante
al creer que puede bloquear aquel pundonor
si ante su veloz plan y su talante
sucumbe desarmado lleno de ese amor
y se vuelve manso y misterioso
-diciembre 2004
La perspectiva del autor
Aquel que ante muchas clases de dolor
se muestra altivo y petulante
pero ante la tibia mirada del amor
se vuelve cauto y tembloroso?
Inocente e incauto es el corazón vacilante
al creer que puede bloquear aquel pundonor
si ante su veloz plan y su talante
sucumbe desarmado lleno de ese amor
y se vuelve manso y misterioso
-diciembre 2004
La perspectiva del autor
sábado, septiembre 27, 2008
Réquiem para un corazón
*Extraído de Mixturas entre el Viento y el Silencio
Ahora y apenas me levanto
y la luz del día golpea en mis ojos,
esos ojos tristes que un día vieron lo divino,
hoy solo quieren cerrarse a sus antojos.
Puede alguien decir que me conoce?
Existe alguien en el mundo que haya visto
a través del brillo falso de mis ojos?
¿alguien que haya visto a través del brillo falso de mis ojos?
Soy un remedo. No hallo de que hablar.
Los versos me huyen. Quizá mi sanidad
se suicidó harta de orar.
¿dónde se ha fugado mi voraz inspiración?
Inspiración fraudulenta, calma de mi apetito,
inspiración conspiradora, vigilia de mis delitos.
Más allá, amor o demencia.
Alguien que se embarque en mi tristeza
en mi infinita y maliciosa tristeza,
de esta infinita y absurda existencia.
-Agosto 2001-
La perspectiva del autor
Ahora y apenas me levanto
y la luz del día golpea en mis ojos,
esos ojos tristes que un día vieron lo divino,
hoy solo quieren cerrarse a sus antojos.
Puede alguien decir que me conoce?
Existe alguien en el mundo que haya visto
a través del brillo falso de mis ojos?
¿alguien que haya visto a través del brillo falso de mis ojos?
Soy un remedo. No hallo de que hablar.
Los versos me huyen. Quizá mi sanidad
se suicidó harta de orar.
¿dónde se ha fugado mi voraz inspiración?
Inspiración fraudulenta, calma de mi apetito,
inspiración conspiradora, vigilia de mis delitos.
Más allá, amor o demencia.
Alguien que se embarque en mi tristeza
en mi infinita y maliciosa tristeza,
de esta infinita y absurda existencia.
-Agosto 2001-
La perspectiva del autor
viernes, septiembre 26, 2008
Aléjate de mi mujer
noviembre 13, 2000
Aléjate de mi
recuerdo fulgurente.
Aléjate de mi, mujer
ángel inconsciente.
Veo tus piernas
apretujarme.
Siento tus ojos
despedazarme.
Aléjate de aquí
condenada memoria.
Aléjate de aqui mujer
bórrate de la historia.
Morderás el polvo
un día
Y tu libertad
perderás.
Serás escombros
un día
Cerca del odre
vivirás.
La perspectiva del autor
Aléjate de mi
recuerdo fulgurente.
Aléjate de mi, mujer
ángel inconsciente.
Veo tus piernas
apretujarme.
Siento tus ojos
despedazarme.
Aléjate de aquí
condenada memoria.
Aléjate de aqui mujer
bórrate de la historia.
Morderás el polvo
un día
Y tu libertad
perderás.
Serás escombros
un día
Cerca del odre
vivirás.
La perspectiva del autor
Convenciéndote
*extraído de Mixturas entre el Viento y el Silencio
Cuando te veo palidecer
mi cuerpo me engaña,
desearía estar cerca otra vez,
tus ojos se escapan.
Calla y no digas más
que el momento es de los dos,
calla y quítate el disfraz
y olvida ya el reloj
La perspectiva del autor
Cuando te veo palidecer
mi cuerpo me engaña,
desearía estar cerca otra vez,
tus ojos se escapan.
Calla y no digas más
que el momento es de los dos,
calla y quítate el disfraz
y olvida ya el reloj
La perspectiva del autor
Entre el Amor y el Deseo
*extraído de Mixturas entre el Viento y el Silencio
¿Cuál es el amor del sexo?
vaciar una copa y llenarla otra vez,
fricciones inmediatas en el podio del placer,
miradas furtuvas ardiendo por doler.
Entre el amor y el deseo ¿cuál es el nexo?
¿Cuál es el amor del sexo?
Despilfarrar monedas por un gemido fingido,
pretender darlo todo a cambio de nada,
castigar con vehemencia la traición del ser ido.
entre el amor y el deseo ¿cuál es el pretexto?
El amor, un nexo.
El deseo, un pretexto.
marzo 24, 2001
La perspectiva del autor
¿Cuál es el amor del sexo?
vaciar una copa y llenarla otra vez,
fricciones inmediatas en el podio del placer,
miradas furtuvas ardiendo por doler.
Entre el amor y el deseo ¿cuál es el nexo?
¿Cuál es el amor del sexo?
Despilfarrar monedas por un gemido fingido,
pretender darlo todo a cambio de nada,
castigar con vehemencia la traición del ser ido.
entre el amor y el deseo ¿cuál es el pretexto?
El amor, un nexo.
El deseo, un pretexto.
marzo 24, 2001
La perspectiva del autor
jueves, septiembre 25, 2008
Te vi
Una vez te vi pasar
con la tibieza de mil soles
y el arrojo del mar,
caí presa de mis visiones.
Y pensé en ti
como se piensa en el recuerdo vivo,
que deja el sueño esquivo,
que pasó cerca de mi.
¿Habré existido para ti
en aquel fugaz segundo
donde nuestros ojos se encontraron
y me hallé ante ti desnudo?
Una cálida tarde de mayo
tropecé con tu tenue imagen,
alborotado como un rayo
huyó lejos mi espiritual velamen
La perspectiva del autor
con la tibieza de mil soles
y el arrojo del mar,
caí presa de mis visiones.
Y pensé en ti
como se piensa en el recuerdo vivo,
que deja el sueño esquivo,
que pasó cerca de mi.
¿Habré existido para ti
en aquel fugaz segundo
donde nuestros ojos se encontraron
y me hallé ante ti desnudo?
Una cálida tarde de mayo
tropecé con tu tenue imagen,
alborotado como un rayo
huyó lejos mi espiritual velamen
La perspectiva del autor
Más ideas sueltas sobre servilletas
Julio 20, 2001, 22:30
Clásico es que le hagas a un lado
clásico es que luego pidas disculpas
clásicas son las desaprobaciones que sueltas sin un porqué,
clásico es que calle y no denote mi enfado.
¿Por qué no puedo dejar que mi alma acampe una noche junto al lince rojo?
felino fugado del mundo, ajeno a un sentimiento,
¿Por qué no intercambiamos lugares lince rojo?
¿Encontraré alguien parecido?
¿Encontraré alguien diferente?
La perspectiva del autor
Clásico es que le hagas a un lado
clásico es que luego pidas disculpas
clásicas son las desaprobaciones que sueltas sin un porqué,
clásico es que calle y no denote mi enfado.
¿Por qué no puedo dejar que mi alma acampe una noche junto al lince rojo?
felino fugado del mundo, ajeno a un sentimiento,
¿Por qué no intercambiamos lugares lince rojo?
¿Encontraré alguien parecido?
¿Encontraré alguien diferente?
La perspectiva del autor
Fragmento de Auto entrevista
Enero 2002
"...¿Qué por qué me gusta tanto la poesía? Porque la poesía es universal, inmortal. Mientras existan seres humanos existirá la poesía. A la larga la verdadera poesía no dice nada. Solo te da posibilidades. Te abre puertas. Uno puede sentirse identificado con una que otra..."
...más en El Angel Ciego
"...¿Qué por qué me gusta tanto la poesía? Porque la poesía es universal, inmortal. Mientras existan seres humanos existirá la poesía. A la larga la verdadera poesía no dice nada. Solo te da posibilidades. Te abre puertas. Uno puede sentirse identificado con una que otra..."
...más en El Angel Ciego
miércoles, septiembre 24, 2008
Te veré otra vez
"Whenever, wherever
We're meant to be together.."
Te veré otra vez
sentada en el dosel
apartando las nubes
que esconden tu tez.
Te veré otra vez
caminar por el pasillo
caminar con sigilio
como en duda nada un pez.
Te veré otra vez
plasmar con una mirada
mi muerte de una estocada
la muerte de mi niñez.
Te veré otra vez
despilfarrar mis sentimientos
despedir mis sufrimientos
con aires de impavidez.
Te veré otra vez
desnudar una sonrisa
alejarte muy a prisa
como aquella cierta vez.
(tercera versión)
La perspectiva del autor
We're meant to be together.."
Te veré otra vez
sentada en el dosel
apartando las nubes
que esconden tu tez.
Te veré otra vez
caminar por el pasillo
caminar con sigilio
como en duda nada un pez.
Te veré otra vez
plasmar con una mirada
mi muerte de una estocada
la muerte de mi niñez.
Te veré otra vez
despilfarrar mis sentimientos
despedir mis sufrimientos
con aires de impavidez.
Te veré otra vez
desnudar una sonrisa
alejarte muy a prisa
como aquella cierta vez.
(tercera versión)
La perspectiva del autor
lunes, septiembre 22, 2008
Primer Beso
-escrito el 8 de abril de 1986-
Ninguna palabra, ninguna oración,
ningún poema, ninguna canción,
es capaz de expresar mi devoción
por ti mujer de mi perdición
-A Michelle cuando yo tenía 10 años-
Ninguna palabra, ninguna oración,
ningún poema, ninguna canción,
es capaz de expresar mi devoción
por ti mujer de mi perdición
-A Michelle cuando yo tenía 10 años-
Solitude
*versión corregida del poema de 1999
Cada vez que llego con los brazos rotos
me recibes y envuelves mis pies en aire,
si mi voz cae al suelo no cae sola,
se oye la vieja melodía que baja
de tu caja musical a acompañarla.
Es un desfile tan aterrador y tan mustio,
es un desfile lleno de triste plenitud,
hay noches trémulas en que busco tus palabras,
hay noches en que solo encuentro tu espalda.
Me gustas cuando tomas las escrituras,
me gustas cuando me lees un viejo cuento
y yo gozo en mis rapaces adentros,
y yo inquebrantable y leal a ti.
Estás aquí y en todos lados,
en aquel niño incomprendido,
en aquellas calles desprolijas,
en la banal hondura del viento,
en el eco de las montañas.
Eres mi amada de cada día,
eres mi eyaculación espacial,
eres mi loco sueño eterno,
eres mi fiel amiga soledad.
Aunque no te busque te encuentro,
aunque me esconda te lamento,
siempre nocturna siempre temeraria,
siempre orgullosa siempre solitaria,
Y yo siempre leal a ti,
a pesar del orgullo abismal,
y yo siempre leal a ti
a pesar del desplante animal.
-Allan Oden Racoda-
La perspectiva del autor
Cada vez que llego con los brazos rotos
me recibes y envuelves mis pies en aire,
si mi voz cae al suelo no cae sola,
se oye la vieja melodía que baja
de tu caja musical a acompañarla.
Es un desfile tan aterrador y tan mustio,
es un desfile lleno de triste plenitud,
hay noches trémulas en que busco tus palabras,
hay noches en que solo encuentro tu espalda.
Me gustas cuando tomas las escrituras,
me gustas cuando me lees un viejo cuento
y yo gozo en mis rapaces adentros,
y yo inquebrantable y leal a ti.
Estás aquí y en todos lados,
en aquel niño incomprendido,
en aquellas calles desprolijas,
en la banal hondura del viento,
en el eco de las montañas.
Eres mi amada de cada día,
eres mi eyaculación espacial,
eres mi loco sueño eterno,
eres mi fiel amiga soledad.
Aunque no te busque te encuentro,
aunque me esconda te lamento,
siempre nocturna siempre temeraria,
siempre orgullosa siempre solitaria,
Y yo siempre leal a ti,
a pesar del orgullo abismal,
y yo siempre leal a ti
a pesar del desplante animal.
-Allan Oden Racoda-
La perspectiva del autor
domingo, septiembre 21, 2008
Olvidar ¿yo? - poema en prosa
Siempre he tenido una excelente memoria.
De esas que recuerdan detalles que nadie más lo hace.
A ratos fugaces olvido y recuerdo la historia.
Pero olvidarme de algo permanentemente? Jamás.
Hoy hay cosas que ni se asemejan a un Deja Vu,
Y no hay ni un ápice de nostalgia detrás.
¿Qué debo recordar?
Es como si me hubiese golpeado en la cabeza.
Frío - Olvido.
Hay tanta similitud en ambas palabras.
Y me digo: "¿Viví esto?¿Lo imaginé"
Me gustaría recordar muchas cosas.
¿Tendrá todo esto algo que ver con la edad?
Pero me siento de maravilla. Sereno.
¡Vaya!
Cierto! Lo olvidaba...
La perspectiva del autor
De esas que recuerdan detalles que nadie más lo hace.
A ratos fugaces olvido y recuerdo la historia.
Pero olvidarme de algo permanentemente? Jamás.
Hoy hay cosas que ni se asemejan a un Deja Vu,
Y no hay ni un ápice de nostalgia detrás.
¿Qué debo recordar?
Es como si me hubiese golpeado en la cabeza.
Frío - Olvido.
Hay tanta similitud en ambas palabras.
Y me digo: "¿Viví esto?¿Lo imaginé"
Me gustaría recordar muchas cosas.
¿Tendrá todo esto algo que ver con la edad?
Pero me siento de maravilla. Sereno.
¡Vaya!
Cierto! Lo olvidaba...
La perspectiva del autor
viernes, septiembre 19, 2008
Dual
Tan cerca
que con un respiro te acaricio
que con una caricia te convenzo
que por conveniencia dices "lo siento"
-Julio/Agosto 2008-
que con un respiro te acaricio
que con una caricia te convenzo
que por conveniencia dices "lo siento"
-Julio/Agosto 2008-
domingo, septiembre 14, 2008
Pausas
Bum bum bum bum bum.
Pausas.
Tribales que deshojando líricas chicheras
penetran sanguijuelas en tu mente.
Retumban atardeceres inconclusos.
La lluvia nocturna irrumpe
bienvenida como un golpe en la sién.
¡Todo fueras de este mundo!
¡Todo fueras de este mundo!
Bum bum bum bum bum bum
-Febrero 15,2008-
La perspectiva del autor
Pausas.
Tribales que deshojando líricas chicheras
penetran sanguijuelas en tu mente.
Retumban atardeceres inconclusos.
La lluvia nocturna irrumpe
bienvenida como un golpe en la sién.
¡Todo fueras de este mundo!
¡Todo fueras de este mundo!
Bum bum bum bum bum bum
-Febrero 15,2008-
La perspectiva del autor
sábado, septiembre 13, 2008
Recitación Poética
AOR recitando Te Extraño (Primer Poema del Renunciamiento) escrito en Agosto del 2001.
Fondo musical instrumental "My Inmortal" de Evanescence
NOTA: Este poema está contenido en este blog en el periodo 2007 por si les interesa revisarlo más detenidamente.
Fondo musical instrumental "My Inmortal" de Evanescence
NOTA: Este poema está contenido en este blog en el periodo 2007 por si les interesa revisarlo más detenidamente.
jueves, septiembre 11, 2008
Ideas Sueltas Mientras Paso una Noche en la Camaronera
Hay una guitarra apoyada en una esquina,
luciendo un traje formal encuerado.
El fondo de cemento es color crema
y en el centro un condenado reloj.
Botellas de vodka y Zhumir seco
y afuera solo se oyen los grillos.
Al frente, un reflejo, un hombre joven
recostado en una cama.
TIC TAC TIC TAC TIC TAC TIC TAC
El reloj dicta las veintitres con cincuenta.
Un graznido cruza el cielo negro
y la mente se nubla
TIC TAC...TIC TAC...TIC TAC
Cada minuto que surge
una idea se va,
pronto me quedaré solo
¿Dónde está mi amiga soledad?
-Diciembre, 1999-
luciendo un traje formal encuerado.
El fondo de cemento es color crema
y en el centro un condenado reloj.
Botellas de vodka y Zhumir seco
y afuera solo se oyen los grillos.
Al frente, un reflejo, un hombre joven
recostado en una cama.
TIC TAC TIC TAC TIC TAC TIC TAC
El reloj dicta las veintitres con cincuenta.
Un graznido cruza el cielo negro
y la mente se nubla
TIC TAC...TIC TAC...TIC TAC
Cada minuto que surge
una idea se va,
pronto me quedaré solo
¿Dónde está mi amiga soledad?
-Diciembre, 1999-
lunes, septiembre 08, 2008
Blue Dream
*Este poema es la versión actualizada de uno que escribí en 1993
Dicen que soy escéptico.
Ya no me siento rodeado de fósiles,
no comprendo la noche que me cuida,
y evado el suave rubor del céfiro.
Cuando descanso del trajín
y veo la columna detrás
quisiera convertirme en una roca ígnea
y alejarme con las ondinas de mis sueños.
No creo en las aves. No creo en el mar.
Le huyo a la vida.
El amor es siempre una inversión.
Todo esto es un sueño vestido de infierno.
¿Dónde quedó mi ontogénesis?
-Marzo del 2000-
La perspectiva del autor
Dicen que soy escéptico.
Ya no me siento rodeado de fósiles,
no comprendo la noche que me cuida,
y evado el suave rubor del céfiro.
Cuando descanso del trajín
y veo la columna detrás
quisiera convertirme en una roca ígnea
y alejarme con las ondinas de mis sueños.
No creo en las aves. No creo en el mar.
Le huyo a la vida.
El amor es siempre una inversión.
Todo esto es un sueño vestido de infierno.
¿Dónde quedó mi ontogénesis?
-Marzo del 2000-
La perspectiva del autor
Quiero Verte
"..por más que me encuentre un tesoro en las fuentes del Nilo quiero bailar un Slow with you tonight.." L.E.Aute
Hoy no estás
y te busco en el silencio de mis días
en aquellas palabras que serán mías
para detener este embrujo.
Eres el único rostro exacto
profundo pero intacto.
Eres ajena e intangible
tan divina e indivisible.
Quiero verte
a través de esta honda soledad
más allá de ésta mentira ciega
solo quiero verte
Dic 21, 2004
La perspectiva del autor
Hoy no estás
y te busco en el silencio de mis días
en aquellas palabras que serán mías
para detener este embrujo.
Eres el único rostro exacto
profundo pero intacto.
Eres ajena e intangible
tan divina e indivisible.
Quiero verte
a través de esta honda soledad
más allá de ésta mentira ciega
solo quiero verte
Dic 21, 2004
La perspectiva del autor
domingo, septiembre 07, 2008
Los Niños del Sol
inspirado en Pito (Descansa en Paz..) Febrero 27, 2000
Puede que tu casa ya no esté más habitada,
Incluso las sedas de tu alegría bailen afuera entrelazadas,
Tantas ganas, tanta gallardía despojada,
Olas de paz arremeten incesantes contra la hoguera.
A veces me pregunto el significado de la vida,
Si continuamente el Ouroboros juega con ella,
Unos están, otros se alejan, esa es la cita,
Para esa lagartija es simplemente morderse la cola y alejarse aprisa.
Es tan difícil capturar las ilusiones sobre el viento,
Y deseáramos acampar eternamente sobre las nubes,
Quitarnos las vendas y ocultarnos del tiempo,
Masticar fiambres de miel y atragantarnos de manjares.
Te vi saltar desde el horno y atravesar el umbral,
Te vi alejarte, sentado sobre un cisne,
Tu túnica agujereada despedía rayos de laureles,
Y mientras tú, hondeabas tus manos e iniciabas tu vuelo.
Yo te seguí corriendo sobre el lago,
Y poco a poco me fui hundiendo hacia lo hondo,
Sonreías sin mirar delante tu ondulante rumbo,
Hubiese preferido ser yo el que tocara fondo.
“No es nada” decías con voz petulante y entrecortada,
y te reías despiadadamente a hurtadillas,
tan solo atiné a lanzarte un sueño cronometrado,
Y me lo devolviste alegando que ya eras parte de sus manecillas.
Y ¿ Quién soy yo para robarme unas alas y cruzar el cielo?
¿Qué somos todos para pretender entender nuestros destinos?
¿Hacia dónde vamos? Le preguntamos al guardián de Zigurat,
“Es como llenar un vaso que no tiene fondo” responde.
“Vivir feliz es un poder interior del alma” escuché por ahí,
y le pregunté a un ángel fugado la diferencia entre la vida y la muerte,
“Los que están acá abajo son Los muertos penitentes,
Viejos decrépitos, angustiados del simple hecho de respirar”.
“En cambio ellos, los que se esconden bajo el sol,
son los vivos que juegan a soplar las nubes,
las risas de todos los días, la frescura del viento, la tibieza de Dios,
Ellos son Los niños del Sol”.
Un día oí detenerse el clamor del río,
Y sin querer me hallé frente a él,
Era un niño vestido de piel y cabellos crinados,
Cantaba con los ojos una melodía sentado en un corcel.
Me ofreció un cordero alado sobre una almohada,
Y señaló el bosque donde debía perpetuar mi conciencia,
Se guardó las alas y se puso sandalias de paja,
Me palpitó la espalda y cercenó mi inocencia
Y me sopló esperanzas vestidas de candor,
Me visitó en la noche y se sentó en mis ojos,
Me dijo sin hablar: “vivirás cuando hayas despertado de esta ilusión,
Cuando tu voz se quiebre, recuerda siempre esta oración”.
La perspectiva del autor
Puede que tu casa ya no esté más habitada,
Incluso las sedas de tu alegría bailen afuera entrelazadas,
Tantas ganas, tanta gallardía despojada,
Olas de paz arremeten incesantes contra la hoguera.
A veces me pregunto el significado de la vida,
Si continuamente el Ouroboros juega con ella,
Unos están, otros se alejan, esa es la cita,
Para esa lagartija es simplemente morderse la cola y alejarse aprisa.
Es tan difícil capturar las ilusiones sobre el viento,
Y deseáramos acampar eternamente sobre las nubes,
Quitarnos las vendas y ocultarnos del tiempo,
Masticar fiambres de miel y atragantarnos de manjares.
Te vi saltar desde el horno y atravesar el umbral,
Te vi alejarte, sentado sobre un cisne,
Tu túnica agujereada despedía rayos de laureles,
Y mientras tú, hondeabas tus manos e iniciabas tu vuelo.
Yo te seguí corriendo sobre el lago,
Y poco a poco me fui hundiendo hacia lo hondo,
Sonreías sin mirar delante tu ondulante rumbo,
Hubiese preferido ser yo el que tocara fondo.
“No es nada” decías con voz petulante y entrecortada,
y te reías despiadadamente a hurtadillas,
tan solo atiné a lanzarte un sueño cronometrado,
Y me lo devolviste alegando que ya eras parte de sus manecillas.
Y ¿ Quién soy yo para robarme unas alas y cruzar el cielo?
¿Qué somos todos para pretender entender nuestros destinos?
¿Hacia dónde vamos? Le preguntamos al guardián de Zigurat,
“Es como llenar un vaso que no tiene fondo” responde.
“Vivir feliz es un poder interior del alma” escuché por ahí,
y le pregunté a un ángel fugado la diferencia entre la vida y la muerte,
“Los que están acá abajo son Los muertos penitentes,
Viejos decrépitos, angustiados del simple hecho de respirar”.
“En cambio ellos, los que se esconden bajo el sol,
son los vivos que juegan a soplar las nubes,
las risas de todos los días, la frescura del viento, la tibieza de Dios,
Ellos son Los niños del Sol”.
Un día oí detenerse el clamor del río,
Y sin querer me hallé frente a él,
Era un niño vestido de piel y cabellos crinados,
Cantaba con los ojos una melodía sentado en un corcel.
Me ofreció un cordero alado sobre una almohada,
Y señaló el bosque donde debía perpetuar mi conciencia,
Se guardó las alas y se puso sandalias de paja,
Me palpitó la espalda y cercenó mi inocencia
Y me sopló esperanzas vestidas de candor,
Me visitó en la noche y se sentó en mis ojos,
Me dijo sin hablar: “vivirás cuando hayas despertado de esta ilusión,
Cuando tu voz se quiebre, recuerda siempre esta oración”.
La perspectiva del autor
lunes, septiembre 01, 2008
La Mujer de Plata (Voy a hablar)
*Extraído de 1001 historias de Falacias Invernales
Voy a hablar de la mujer de plata,
Guerrera de Jano, de lengua blanda,
Hija de la perspicaz inspiración del silencio.
Voy a contarles sus secretos más turbios,
Ella que se pasa hilando sueños,
Una ninfa arrinconada en la rueca del misterio.
La mujer de plata teje ilusiones
Mientras descubre el país de Nunca Jamás,
Gestando espíritus donde rompe la noche,
Es un horno encendido en medio de un inmortal “quizás”.
La mujer de plata crea mundos
Mientras oculta su rostro bajo un velo,
Es una hoja de yedra que no se inmuta,
Es tan iracunda como un jabalí en celo.
Ella es una alquimista del tiempo,
Un reloj de arena de poética cordura,
Es un eremita orbitando la luna,
Una acrobática heroína trabajando con mesura.
Ella es la herrera despreciada,
Ella es tan efímera como el viento
Y tan eterna como un cuento,
Es la mujer de plata que arrastra pesares.
Es una flor del azul intocable,
Una inversión del odio saturando de invisible,
Un auténtico ideograma del amor imposible,
Un espíritu taciturno arropado de fases lunares.
Una dama blanca del sexto mes,
Un intrépido jabalí de pausas desenfrenadas,
Que impone silencios bajo la luna de hiel,
Una meteórica hechicera de profecías infundadas.
La mujer de plata juega con las estaciones,
Y gesticula la salvación del perdón,
Perfecta sinergia cósmica que atropella a ultranza,
Una composición de inalterable esperanza.
La mujer de plata se burla de las visiones,
Yo la atravieso con mirada de algodón,
Sus ojos son espirales de inocencia interrumpida,
Una hipnótica y rapaz danza desinhibida.
Quiero desaparecer en un beso suyo,
Un beso de sereno desenfreno y casual ternura,
Un beso de la mortal arribista del amor,
Que me devuelva al desfiladero de la dulzura.
Quiero corromperme en un pensamiento suyo,
Un pensamiento de vergonzosas premoniciones,
Su olvido está lleno de memorias,
Su olvido está acribillado de pasiones.
He ardido en llamas,
He creado un nido de maderas y resinas,
Me consumió su sol de novelas,
Se derrumbaron todas mis escamas.
Perderla es perder mi Graal,
Mujer eres Eros y eres Ares,
Eres el hada dual de las quimeras,
Un arrojo irracional de lucidez real.
¿Les hablé de la mujer de plata?
Valiente fragilidad en capullos adormecidos,
Ella es tan mágica como un solsticio del Siam,
Ella es tan real como el país de Nunca Jamás.
Agosto 19, 2008
La perspectiva del autor
Voy a hablar de la mujer de plata,
Guerrera de Jano, de lengua blanda,
Hija de la perspicaz inspiración del silencio.
Voy a contarles sus secretos más turbios,
Ella que se pasa hilando sueños,
Una ninfa arrinconada en la rueca del misterio.
La mujer de plata teje ilusiones
Mientras descubre el país de Nunca Jamás,
Gestando espíritus donde rompe la noche,
Es un horno encendido en medio de un inmortal “quizás”.
La mujer de plata crea mundos
Mientras oculta su rostro bajo un velo,
Es una hoja de yedra que no se inmuta,
Es tan iracunda como un jabalí en celo.
Ella es una alquimista del tiempo,
Un reloj de arena de poética cordura,
Es un eremita orbitando la luna,
Una acrobática heroína trabajando con mesura.
Ella es la herrera despreciada,
Ella es tan efímera como el viento
Y tan eterna como un cuento,
Es la mujer de plata que arrastra pesares.
Es una flor del azul intocable,
Una inversión del odio saturando de invisible,
Un auténtico ideograma del amor imposible,
Un espíritu taciturno arropado de fases lunares.
Una dama blanca del sexto mes,
Un intrépido jabalí de pausas desenfrenadas,
Que impone silencios bajo la luna de hiel,
Una meteórica hechicera de profecías infundadas.
La mujer de plata juega con las estaciones,
Y gesticula la salvación del perdón,
Perfecta sinergia cósmica que atropella a ultranza,
Una composición de inalterable esperanza.
La mujer de plata se burla de las visiones,
Yo la atravieso con mirada de algodón,
Sus ojos son espirales de inocencia interrumpida,
Una hipnótica y rapaz danza desinhibida.
Quiero desaparecer en un beso suyo,
Un beso de sereno desenfreno y casual ternura,
Un beso de la mortal arribista del amor,
Que me devuelva al desfiladero de la dulzura.
Quiero corromperme en un pensamiento suyo,
Un pensamiento de vergonzosas premoniciones,
Su olvido está lleno de memorias,
Su olvido está acribillado de pasiones.
He ardido en llamas,
He creado un nido de maderas y resinas,
Me consumió su sol de novelas,
Se derrumbaron todas mis escamas.
Perderla es perder mi Graal,
Mujer eres Eros y eres Ares,
Eres el hada dual de las quimeras,
Un arrojo irracional de lucidez real.
¿Les hablé de la mujer de plata?
Valiente fragilidad en capullos adormecidos,
Ella es tan mágica como un solsticio del Siam,
Ella es tan real como el país de Nunca Jamás.
Agosto 19, 2008
La perspectiva del autor
jueves, agosto 28, 2008
A ...*
-Royal-
*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
De cabellos crinados
con aceite de menjunje
toqué sus lienzos dorados
abrazados al estupor.
De mirada azul celeste
de un cielo lejano
posó sus ofrendas
en mi vigor tirano.
De labios cálidos finos
susurré un secreto
me regaló su éxtasis
bajo un mutuo decreto.
De dócil proceder
se sometió a mis pecados
se atornilló a mi cuerpo
como un anzuelo a un pescado.
Cuéntame de tus tantas
oraciones inspirads al idóneo gemido
A la vez, como un rondador, aplacaré tus ansías,
y se oirá el frufrú de tu vestido.
Alimenta esta orgía solitaria
alimenta este fragual proceder,
Ven, nútrete de esta quimera diaria,
prefiero el soltar que el padecer.
Que el día que se avecina
no nos sorprenda con su guadaña.
Que nos halle sembrados encima,
llenos de fervor, libres de patrañas.
-abril 2001-
*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
De cabellos crinados
con aceite de menjunje
toqué sus lienzos dorados
abrazados al estupor.
De mirada azul celeste
de un cielo lejano
posó sus ofrendas
en mi vigor tirano.
De labios cálidos finos
susurré un secreto
me regaló su éxtasis
bajo un mutuo decreto.
De dócil proceder
se sometió a mis pecados
se atornilló a mi cuerpo
como un anzuelo a un pescado.
Cuéntame de tus tantas
oraciones inspirads al idóneo gemido
A la vez, como un rondador, aplacaré tus ansías,
y se oirá el frufrú de tu vestido.
Alimenta esta orgía solitaria
alimenta este fragual proceder,
Ven, nútrete de esta quimera diaria,
prefiero el soltar que el padecer.
Que el día que se avecina
no nos sorprenda con su guadaña.
Que nos halle sembrados encima,
llenos de fervor, libres de patrañas.
-abril 2001-
viernes, agosto 22, 2008
La Ingenua Pecadora
La amiga de las liras
vive desterrada del clero regular.
Antítesis del ángel Miguel.
Tunante ser.
Mezcla diabólica entre la pureza y las visitadoras.
Mi péndola la pudiese herir.
Pendenciera. Pecaminosa: Trovadoresca.
Enemiga de las clarisas. Dios le negó el paso.
Penetrante perspicacia y mórbida cordura.
Escondido entre las nubes observé su figura menuda.
Blusa de muselina que se prendía de sus senos.
Ni estas altas nubes negras me oscurecen su imagen.
Nunca se pondrá un exigente trousseau.
Todo lo hace bajo un severo silencio.
Si no recuerdo mal solía ser una espía
del III Reich en la antigua Rusia.
Ella es todo lo que un hombre de Caín desea.
En mis temporadas infernales ella fue mi lar.
Aún así, mi péndola la pudiese herir.
-mayo 7, 2001-
La perspectiva del autor
vive desterrada del clero regular.
Antítesis del ángel Miguel.
Tunante ser.
Mezcla diabólica entre la pureza y las visitadoras.
Mi péndola la pudiese herir.
Pendenciera. Pecaminosa: Trovadoresca.
Enemiga de las clarisas. Dios le negó el paso.
Penetrante perspicacia y mórbida cordura.
Escondido entre las nubes observé su figura menuda.
Blusa de muselina que se prendía de sus senos.
Ni estas altas nubes negras me oscurecen su imagen.
Nunca se pondrá un exigente trousseau.
Todo lo hace bajo un severo silencio.
Si no recuerdo mal solía ser una espía
del III Reich en la antigua Rusia.
Ella es todo lo que un hombre de Caín desea.
En mis temporadas infernales ella fue mi lar.
Aún así, mi péndola la pudiese herir.
-mayo 7, 2001-
La perspectiva del autor
Mujer *
*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
"Las mujeres son menos dichosas con la felicidad que disfrutan que con la que dan" -Boccaccio-
De un cruel lamento cotidiano
el peso monstruoso de una vida,
miras y te vitorean,
de noche te señalan.
Asientas. Callas.
Grande es tu miedo mujer.
Enorme es tu fuerza mujer.
Contradictoria.
Que todo acabe de un chasquido.
Extrañarías tus pasos.
El cielo es parte de la meta.
Todo empieza como un juego
y terminas como una pieza del tablero.
Mártir.
Esa es tu ilusión.
Ese es tu karma.
Esta es tu vida.
Bendecida y condenada.
Como los poetas precoces que mueren antes de clamar al alba.
Mujer. Mística. Misteriosa. Magnánima.
-Abril 26, 2001-
La perspectiva del autor
"Las mujeres son menos dichosas con la felicidad que disfrutan que con la que dan" -Boccaccio-
De un cruel lamento cotidiano
el peso monstruoso de una vida,
miras y te vitorean,
de noche te señalan.
Asientas. Callas.
Grande es tu miedo mujer.
Enorme es tu fuerza mujer.
Contradictoria.
Que todo acabe de un chasquido.
Extrañarías tus pasos.
El cielo es parte de la meta.
Todo empieza como un juego
y terminas como una pieza del tablero.
Mártir.
Esa es tu ilusión.
Ese es tu karma.
Esta es tu vida.
Bendecida y condenada.
Como los poetas precoces que mueren antes de clamar al alba.
Mujer. Mística. Misteriosa. Magnánima.
-Abril 26, 2001-
La perspectiva del autor
A F.V.
-para la chusca
Vuelo con la mente lejos de este sitio
llevando tu imagen enterrada en mi,
despegando las noches escritas por el Sino,
extendiendo las alas del frenesí.
Traicionando los misterios que me cuidan
caen lento mis impulsos y mi cordura,
desgastando las cortinas de tus ansias,
mientras rasgas con tu sed mi armadura.
Y es que ni soy ni creo
si mis ojos no te tocan;
ni sueño ni duermo
si mis labios no deshojas;
no siento,no pienso
si mi cuerpo no deshonras;
no existo,no vivo
si mi corazón no alborotas.
Mi voz anhela la pasión de tu mesura,
desafiando mi entereza con tu risa;
vistiendo de colores mis ganas sin fisuras
besando tus sueños acariciados por la brisa.
Te entregaré mi espíritu vestido de etiqueta,
dejaré libres las raíces de mi pasión;
te esperará mi corazón sentado en la alberca,
mi promesa es: seré siempre tu canción.
-abril 24,1999-
La perspectiva del autor
B.H.
-Diciembre 7, 2004 -
Cada vez que mis ojos te encuentran
Una ráfaga de ardiente serenidad
Se cuela en mis huesos.
Tu risa hace ligeros mis pensamientos
Aturdidos de silencios estrepitosos
Esos que solían hundirme.
Voy buscándote con firmeza constante
A escuchar el sonido de tu voz traviesa
Para aplacar mis impulsos taciturnos.
Se de ti tanto como tú de mi
Como se sabe de una pintura antes de empezarla
Porque hay misterios que se conocen.
A través de tus ojos veo un hermoso secreto
Y una insatisfecha felicidad
Más no pretendo robarte tus misterios.
Y quizá no exista un vínculo entre nosotros
Ni una magia que nos separe
Pero yo quisiera permanecer aquí contigo.
Cuando no se de ti siento esta necesidad
De saberte cerca con tu risa fina
De saber que de lejos velas por mis sueños.
Es una extraña atracción matizada de secretos
Secretos tuyos y secretos míos
Secretos turbios, tibios y esquivos.
Seríamos como aquella alma partida por la mitad
Separada en el cielo y unida en la tierra
Como dos espíritus gemelos que se vuelven a juntar.
Porque la vida es un misterio diario, una oportunidad constante
De terminar los trazos y juntar las partes
Y a veces me pregunto si tu también lo piensas.
Para mi amiga aWendy"
Cada vez que mis ojos te encuentran
Una ráfaga de ardiente serenidad
Se cuela en mis huesos.
Tu risa hace ligeros mis pensamientos
Aturdidos de silencios estrepitosos
Esos que solían hundirme.
Voy buscándote con firmeza constante
A escuchar el sonido de tu voz traviesa
Para aplacar mis impulsos taciturnos.
Se de ti tanto como tú de mi
Como se sabe de una pintura antes de empezarla
Porque hay misterios que se conocen.
A través de tus ojos veo un hermoso secreto
Y una insatisfecha felicidad
Más no pretendo robarte tus misterios.
Y quizá no exista un vínculo entre nosotros
Ni una magia que nos separe
Pero yo quisiera permanecer aquí contigo.
Cuando no se de ti siento esta necesidad
De saberte cerca con tu risa fina
De saber que de lejos velas por mis sueños.
Es una extraña atracción matizada de secretos
Secretos tuyos y secretos míos
Secretos turbios, tibios y esquivos.
Seríamos como aquella alma partida por la mitad
Separada en el cielo y unida en la tierra
Como dos espíritus gemelos que se vuelven a juntar.
Porque la vida es un misterio diario, una oportunidad constante
De terminar los trazos y juntar las partes
Y a veces me pregunto si tu también lo piensas.
Para mi amiga aWendy"
jueves, agosto 21, 2008
ideas sobre servilletas y lápiz labial
Volveré a verte mi tierna princesa?
Atravesando aquella puerta de cristal
inventando paisajes con el lienzo de tu mente.
Quiero besar tus hombros con la certeza
de dejar caer la musatina de tus pechos
así, sin disfraces, nos desharemos del mundo.
-Enero 23, 2002-
Atravesando aquella puerta de cristal
inventando paisajes con el lienzo de tu mente.
Quiero besar tus hombros con la certeza
de dejar caer la musatina de tus pechos
así, sin disfraces, nos desharemos del mundo.
-Enero 23, 2002-
Adonis Mestizo
El muchacho de Alcatraz.
Vive a un costado de la ciudad.
Cara de féretro marrón moreno, los anchos forúnculos que sobresalen;
sumamente lento y bruto,
y es tan osado el mestizo.
Después el cuello largo y sucio,
la pequeña espalda que aparece, el pellejo es lo
único que queda, parece alzar vuelo.
La vestimenta disimula ciertas peculiaridades
que es preciso ver con lupa.
Se ha comido una hiena.
El conjunto deja una impresión extrañamente horrible
y todo este cuerpo ofrece un festín de risas.
-Julio 10, 2000-
inspirado en un buen amigo de espíritu burlesco
La perspectiva del autor
Vive a un costado de la ciudad.
Cara de féretro marrón moreno, los anchos forúnculos que sobresalen;
sumamente lento y bruto,
y es tan osado el mestizo.
Después el cuello largo y sucio,
la pequeña espalda que aparece, el pellejo es lo
único que queda, parece alzar vuelo.
La vestimenta disimula ciertas peculiaridades
que es preciso ver con lupa.
Se ha comido una hiena.
El conjunto deja una impresión extrañamente horrible
y todo este cuerpo ofrece un festín de risas.
-Julio 10, 2000-
inspirado en un buen amigo de espíritu burlesco
La perspectiva del autor
Ya Somos Dos
-Junio 30, 2008-
Inspirado en el primer encuentro con quien ahora considero una hermana menor
He nacido aquí
y tú has nacido allá,
no es una casualidad
que sea así.
Inventamos una excusa
para vernos en el Amazonas
con luces y sonidos de ensaladas
de tertulias y carnes semi-cocinadas.
En medio de todo
un entroque de miradas
dan paso a sonrisas confabuladas
que se sienten de algún modo.
No estamos solos,
el universo nos cobija,
ha nacido un sueño veloz
Ya Somos Dos.
Inspirado en el primer encuentro con quien ahora considero una hermana menor
He nacido aquí
y tú has nacido allá,
no es una casualidad
que sea así.
Inventamos una excusa
para vernos en el Amazonas
con luces y sonidos de ensaladas
de tertulias y carnes semi-cocinadas.
En medio de todo
un entroque de miradas
dan paso a sonrisas confabuladas
que se sienten de algún modo.
No estamos solos,
el universo nos cobija,
ha nacido un sueño veloz
Ya Somos Dos.
No Me Puedo Permitir Pensar en Ti
No me puedo permitir pensar en ti,
porque si cedo al sórdido pensamiento
evocando tus labios
mi mente trémula jamás descansará
repasando cada una de tus ofensas.
No me puedo permitir pensar en ti,
porque no te mereces uno solo de mis pensamientos,
porque eres fiel amiga del olvido
y cómplice de la falacia
que creaste seiscientos sescenta días.
No me puedo permitir pensar en ti,
porque tengo un sueño que culminar,
donde no hay lugar para las mentiras
ni las madiocres promesas de niñas retorcidas,
donde no hay lugar para ti.
Diciembre 17, 2007
La perspectiva del autor
porque si cedo al sórdido pensamiento
evocando tus labios
mi mente trémula jamás descansará
repasando cada una de tus ofensas.
No me puedo permitir pensar en ti,
porque no te mereces uno solo de mis pensamientos,
porque eres fiel amiga del olvido
y cómplice de la falacia
que creaste seiscientos sescenta días.
No me puedo permitir pensar en ti,
porque tengo un sueño que culminar,
donde no hay lugar para las mentiras
ni las madiocres promesas de niñas retorcidas,
donde no hay lugar para ti.
Diciembre 17, 2007
La perspectiva del autor
domingo, agosto 17, 2008
La Mujer del Obelisco
He caído otras tantas
Y he visto el clamor del mar.
Vicioso. Empuñando oleadas
Que se acaban al toque del alba.
Y fui un Narciso, que arrogante
Ante las ondinas del río, se secó.
Y hasta me detuve ante el pensamiento vacío:
-venced al enemigo-
pero hubo un día. Un día.
Tu sol de oro me cegó
Y mandó mi cuerpo al desfiladero.
Celoso del cobarde que puede desplomarse
Cuando lo persigue el cancerbero,
Me lancé al hoyo de tus quimeras.
Heme aquí. Impune.
Quiero reconocerte detrás del velo
Que cubre tu frágil cuerpo.
Como una ronda, tus ojos,
Ponzoñas de ágata y metal,
Me someten a diario.
Miles de colibríes se aúnan a tus brazos
Hilvanando historias en la rueca del desván.
Pero es tu sonrisa,
Perfecta amalgama entre el cielo y el infierno,
La causante de mis pesares.
Eres como una droga extasiada.
Paranoica. Ansiosa.
Por ti sería tu eunuco eterno.
Por ti me haría esclavo del mundo.
Por ti cerraría los ojos al cielo.
Pero no puedo caminar
Sobre tu dosel circular,
Ni ingresar al obelisco donde
Habitan tus sueños.
Y yo soy solo alguien que se cree con alas
Y flota.
Y aunque tus yugos y tus noches se antepongan,
Yo estaré,
aticista, apacible,
esperando tu mirada de artista
y tu sonrisa de ceremonia.
-Nov 16, 2000-
La perspectiva del autor
Y he visto el clamor del mar.
Vicioso. Empuñando oleadas
Que se acaban al toque del alba.
Y fui un Narciso, que arrogante
Ante las ondinas del río, se secó.
Y hasta me detuve ante el pensamiento vacío:
-venced al enemigo-
pero hubo un día. Un día.
Tu sol de oro me cegó
Y mandó mi cuerpo al desfiladero.
Celoso del cobarde que puede desplomarse
Cuando lo persigue el cancerbero,
Me lancé al hoyo de tus quimeras.
Heme aquí. Impune.
Quiero reconocerte detrás del velo
Que cubre tu frágil cuerpo.
Como una ronda, tus ojos,
Ponzoñas de ágata y metal,
Me someten a diario.
Miles de colibríes se aúnan a tus brazos
Hilvanando historias en la rueca del desván.
Pero es tu sonrisa,
Perfecta amalgama entre el cielo y el infierno,
La causante de mis pesares.
Eres como una droga extasiada.
Paranoica. Ansiosa.
Por ti sería tu eunuco eterno.
Por ti me haría esclavo del mundo.
Por ti cerraría los ojos al cielo.
Pero no puedo caminar
Sobre tu dosel circular,
Ni ingresar al obelisco donde
Habitan tus sueños.
Y yo soy solo alguien que se cree con alas
Y flota.
Y aunque tus yugos y tus noches se antepongan,
Yo estaré,
aticista, apacible,
esperando tu mirada de artista
y tu sonrisa de ceremonia.
-Nov 16, 2000-
La perspectiva del autor
viernes, agosto 15, 2008
El Planeta Muerte
Asesinato.
Los ángeles caídos se han tomado la ciudad.
Hedor y abandono por doquier.
La copa se ha regado.
Un momento de vacilación. Un instante de locura.
Introspección.
Alto. Dionisio ha ingresado al templo. Amadle.
La cámara avanza lentamente.
Humo. Oscuridad. Desolación.
Los emisarios de la tristeza prosiguen.
La vida nos da la espalda. Se decepcionó.
Quiero caer. Quiero caer en la piscina de la mediocridad.
Creo en un mañana fúnebre.
Mi carne cuelga del ala del cuervo.
Ave del mundo material. Alma del poeta andrógino.
Ku Klux Klan-destino incierto y oculto.
No hay hombres. Solo centauros.
Y un baile de lémures.
Cenizas. Babilonia ha renacido.
Punto final.
-agosto del 2000-
La perspectiva del autor
Los ángeles caídos se han tomado la ciudad.
Hedor y abandono por doquier.
La copa se ha regado.
Un momento de vacilación. Un instante de locura.
Introspección.
Alto. Dionisio ha ingresado al templo. Amadle.
La cámara avanza lentamente.
Humo. Oscuridad. Desolación.
Los emisarios de la tristeza prosiguen.
La vida nos da la espalda. Se decepcionó.
Quiero caer. Quiero caer en la piscina de la mediocridad.
Creo en un mañana fúnebre.
Mi carne cuelga del ala del cuervo.
Ave del mundo material. Alma del poeta andrógino.
Ku Klux Klan-destino incierto y oculto.
No hay hombres. Solo centauros.
Y un baile de lémures.
Cenizas. Babilonia ha renacido.
Punto final.
-agosto del 2000-
La perspectiva del autor
Palabras sueltas
Extraño visitar su mirada oscura y templada,
y apercollar mi cuello en su cabello.
Su voz, melodía silvestre, ya no escucho retumbar;
sus manos, cálidas-frías, a veces quisiera rozar.
Ya no está. Se ha ido.
Es un minúsculo vacío.
Sola, maltrecha.
Se aleja en un delirio.
Ahora su imagen me es esquiva.
Me es ajeno el recuerdo
-alguna fecha de 1999-
y apercollar mi cuello en su cabello.
Su voz, melodía silvestre, ya no escucho retumbar;
sus manos, cálidas-frías, a veces quisiera rozar.
Ya no está. Se ha ido.
Es un minúsculo vacío.
Sola, maltrecha.
Se aleja en un delirio.
Ahora su imagen me es esquiva.
Me es ajeno el recuerdo
-alguna fecha de 1999-
jueves, agosto 14, 2008
Destiny's cursed (poema al tedio)
Hay nubes de polvo y depresión
Rodeando mi espacio vacío
Sin la estrella de David
Guiando mis corazonadas,
Hay vientos fogosos calentando las llamas de mi clandestino ardor,
No puedo ir más allá de lo que puedo ser...
Me perdería para siempre,
“Por Siempre” suena tan obvio,
“Por Siempre” suena tan estridente,
Quisiera enredarme en mis cabellos
Y no sentir nada más que el estrujamiento
De mi corazón desangrar,
Quiero perderme para siempre
En el continuo vaivén de los latidos
Y entrelazarme con la sangre,
Desearía ser una hoja que cae
Tímidamente quemada por el sol
Y acariciada por el viento,
Prisionero estoy en la rueda
Obsequiándome tediosas repeticiones.
-Lince Rojo (Allan Oden Racoda) septiembre 22 1998/11:30AM-
La perspectiva del autor
Rodeando mi espacio vacío
Sin la estrella de David
Guiando mis corazonadas,
Hay vientos fogosos calentando las llamas de mi clandestino ardor,
No puedo ir más allá de lo que puedo ser...
Me perdería para siempre,
“Por Siempre” suena tan obvio,
“Por Siempre” suena tan estridente,
Quisiera enredarme en mis cabellos
Y no sentir nada más que el estrujamiento
De mi corazón desangrar,
Quiero perderme para siempre
En el continuo vaivén de los latidos
Y entrelazarme con la sangre,
Desearía ser una hoja que cae
Tímidamente quemada por el sol
Y acariciada por el viento,
Prisionero estoy en la rueda
Obsequiándome tediosas repeticiones.
-Lince Rojo (Allan Oden Racoda) septiembre 22 1998/11:30AM-
La perspectiva del autor
Manuscrito II
El aire agita tu cabello
Y ligeras ondas en tu rostro,
Mientras lees mi mente
Sueño con ser parte de tus ojos,
Y tus ojos color miel
Quisiera que un segundo
Me mirasen,
Y dormir por encima de las nubes
Con tu imagen,
Y despierto por el soplo de tu aliento
En mis entrañas,
Veo caminar delante de mis ojos
Los recuerdos que me extrañan,
Y aunque no te veo cerca
Te pienso,
Y aún grabo en mi pecho el roce de tus manos
...Y te siento,
Quisiera estar junto a ti
Y tan solo mirarte
Y ver que te alejas de mi
Me hace desearte,
Eres tan inalcanzable
Que me haces desplomar,
En pensamientos de misericordia
Y promesas de amor filial,
Y no me puedo conformar
Con verte de lejos,
Porque quiero tenerte
Y sentirte en mis adentros,
Y ser el héroe
Que te devuelva tu felicidad,
Y tú, ladrona, con amor
Me encadenes a mi libertad,
El orgullo dentro de mi
No es suficiente,
Para detener este anhelo
Que siento por tenerte,
Y no eres más que fantasía
Para mi,
Ya que tenerte sería
Matar todo lo que queda de mi,
Sería tuyo, solo tuyo
Y mi espíritu volaría,
Al encuentro de otro mundo
Donde contigo soñaría
-Lince Rojo (Allan Oden Racoda) septiembre 11 1997; 9:30AM-
La perspectiva del autor
Y ligeras ondas en tu rostro,
Mientras lees mi mente
Sueño con ser parte de tus ojos,
Y tus ojos color miel
Quisiera que un segundo
Me mirasen,
Y dormir por encima de las nubes
Con tu imagen,
Y despierto por el soplo de tu aliento
En mis entrañas,
Veo caminar delante de mis ojos
Los recuerdos que me extrañan,
Y aunque no te veo cerca
Te pienso,
Y aún grabo en mi pecho el roce de tus manos
...Y te siento,
Quisiera estar junto a ti
Y tan solo mirarte
Y ver que te alejas de mi
Me hace desearte,
Eres tan inalcanzable
Que me haces desplomar,
En pensamientos de misericordia
Y promesas de amor filial,
Y no me puedo conformar
Con verte de lejos,
Porque quiero tenerte
Y sentirte en mis adentros,
Y ser el héroe
Que te devuelva tu felicidad,
Y tú, ladrona, con amor
Me encadenes a mi libertad,
El orgullo dentro de mi
No es suficiente,
Para detener este anhelo
Que siento por tenerte,
Y no eres más que fantasía
Para mi,
Ya que tenerte sería
Matar todo lo que queda de mi,
Sería tuyo, solo tuyo
Y mi espíritu volaría,
Al encuentro de otro mundo
Donde contigo soñaría
-Lince Rojo (Allan Oden Racoda) septiembre 11 1997; 9:30AM-
La perspectiva del autor
viernes, agosto 08, 2008
A la una de la tarde (poema sin nombre)
Yo espero que esta vida tenga un sentido,
aquel que dictan los poetas y sabios
espléndidos de fervor in-vitro;
que la cuna se mece,
eso es asunto aparte;
prefiero recostarme en una mentira arbitraria
antes que destapar el jarrón de verdades no asimiladas.
Yo espero que el cometa me lleve,
intacto pero distante,
ardiente pero cambiante;
que la vela no queme,
eso me resulta inaceptable;
escojo el camino sin retorno
por sobre el vaivén de la estaciones.
Yo espero el inicio del armagedón,
apocalíptico leviatán sobre las aguas,
ansioso de abrazar al mundo;
que el vacío cese,
eso es algo inadmisible;
prefiero caer en el umbral del hoyo
antes que someterme al bostezo reincidente del tiempo.
-Agosto 9, 2000-
La perspectiva del autor
jueves, agosto 07, 2008
Poem En La Entrada A La Cocina
Descansaba mis pensamientos de pesares
con los anales de un librero obsoleto en la entrada a la cocina,
me acerqué, ingenuo de hambre, a deleitarme de manjares,
y me topé con rebanadas de atún envueltas en maíz viejo.
Malhumorado, solté mis ideas sobre el jugo verde;
avisté un hormigueo en la sopa de cemento,
y fue realmente desagradable cuando entró la lerda
menuda señora de jengibre.
-¡A esa sí que le huye el diablo! -
riendo, me trajo las sobras de ensalada con acelga,
un poco de atún frío en un plato curveo.
¿Tendrá una pizca de iluminación este ser curioso?
Su sonrisa de piano dejaba escapar unas gotas
de saliva vestidas de amarillo ¡Oí crujir su estómago
con cada mastiqueo fingido de deleite!
¡Ojalá y un rayo le atraviese!
-Julio 11, 2000-
La perspectiva del autor
con los anales de un librero obsoleto en la entrada a la cocina,
me acerqué, ingenuo de hambre, a deleitarme de manjares,
y me topé con rebanadas de atún envueltas en maíz viejo.
Malhumorado, solté mis ideas sobre el jugo verde;
avisté un hormigueo en la sopa de cemento,
y fue realmente desagradable cuando entró la lerda
menuda señora de jengibre.
-¡A esa sí que le huye el diablo! -
riendo, me trajo las sobras de ensalada con acelga,
un poco de atún frío en un plato curveo.
¿Tendrá una pizca de iluminación este ser curioso?
Su sonrisa de piano dejaba escapar unas gotas
de saliva vestidas de amarillo ¡Oí crujir su estómago
con cada mastiqueo fingido de deleite!
¡Ojalá y un rayo le atraviese!
-Julio 11, 2000-
La perspectiva del autor
Ideas del Ayer y Matices del Hoy
"El amor no existe. Es solo una ilusión. Un efecto que crea el cerebro. El amor no existe, es otro invento del hombre para darse esperanzas. El amor no existe pero se ha convertido en una necesidad. El amor no existe pero hace creer a los humanos que vive y que habita entre nosotros"
-Octubre 2, 1996/ 21:25-
"El amor no existe. Solo existe la palabra ENDOCRINA y eso sólo dura máximo cinco años"
-extraído de Moulin Rouge..Agosto 6, 2008/22:45-
En ambos casos...se tratan de falacias ¿entendieron? Porque sería muy difícil que alguien estuviese aún vivo y mentalmente cuerdo si no creyese en el amor..
-Octubre 2, 1996/ 21:25-
"El amor no existe. Solo existe la palabra ENDOCRINA y eso sólo dura máximo cinco años"
-extraído de Moulin Rouge..Agosto 6, 2008/22:45-
En ambos casos...se tratan de falacias ¿entendieron? Porque sería muy difícil que alguien estuviese aún vivo y mentalmente cuerdo si no creyese en el amor..
Mr. Mojo Risin' *
*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
"Elvis Presley had mature sexual voice at 19. Mine?...is still growing old"
A media luz se ha puesto el sol
Inquebrantable lozanía del puerto
que esconde sus tesoros de los hombres vanos
como el granjero aleja al cuervo de su huerto.
El poeta andrógino se ha dormido.
Las latitudes de su pesadez lo han consumido.
Su mujer yace impune en una esquina.
Se ha roto el vaso y la jarra está vacía.
-julio 13, 2001, Las Núñez-
La perspectiva del autor
"Elvis Presley had mature sexual voice at 19. Mine?...is still growing old"
A media luz se ha puesto el sol
Inquebrantable lozanía del puerto
que esconde sus tesoros de los hombres vanos
como el granjero aleja al cuervo de su huerto.
El poeta andrógino se ha dormido.
Las latitudes de su pesadez lo han consumido.
Su mujer yace impune en una esquina.
Se ha roto el vaso y la jarra está vacía.
-julio 13, 2001, Las Núñez-
La perspectiva del autor
sábado, julio 12, 2008
código oculto
en wingdings
Una pista? Un poema extraído de una novela famosa que tontamente dediqué más de una vez cuando en realidad solo pudo ser dedicado para la chusca..este poema tiene su historia. Lo copié en una hoja y lo envié por correo a Chile..la carta estuvo viajando meses y transitó por varios lugares hasta que finalmente regresó a Quito ya que ni yo sabía que la chusca estaba viviendo ahora allá.
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