A ...*

-Royal-
*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"

De cabellos crinados
con aceite de menjunje
toqué sus lienzos dorados
abrazados al estupor.

De mirada azul celeste
de un cielo lejano
posó sus ofrendas
en mi vigor tirano.

De labios cálidos finos
susurré un secreto
me regaló su éxtasis
bajo un mutuo decreto.

De dócil proceder
se sometió a mis pecados
se atornilló a mi cuerpo
como un anzuelo a un pescado.

Cuéntame de tus tantas
oraciones inspirads al idóneo gemido
A la vez, como un rondador, aplacaré tus ansías,
y se oirá el frufrú de tu vestido.

Alimenta esta orgía solitaria
alimenta este fragual proceder,
Ven, nútrete de esta quimera diaria,
prefiero el soltar que el padecer.

Que el día que se avecina
no nos sorprenda con su guadaña.
Que nos halle sembrados encima,
llenos de fervor, libres de patrañas.

-abril 2001-

La Ingenua Pecadora

La amiga de las liras
vive desterrada del clero regular.
Antítesis del ángel Miguel.
Tunante ser.
Mezcla diabólica entre la pureza y las visitadoras.
Mi péndola la pudiese herir.
Pendenciera. Pecaminosa: Trovadoresca.
Enemiga de las clarisas. Dios le negó el paso.
Penetrante perspicacia y mórbida cordura.
Escondido entre las nubes observé su figura menuda.
Blusa de muselina que se prendía de sus senos.
Ni estas altas nubes negras me oscurecen su imagen.
Nunca se pondrá un exigente trousseau.
Todo lo hace bajo un severo silencio.
Si no recuerdo mal solía ser una espía
del III Reich en la antigua Rusia.
Ella es todo lo que un hombre de Caín desea.
En mis temporadas infernales ella fue mi lar.
Aún así, mi péndola la pudiese herir.
-mayo 7, 2001-
La perspectiva del autor

Mujer *

*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
"Las mujeres son menos dichosas con la felicidad que disfrutan que con la que dan" -Boccaccio-

De un cruel lamento cotidiano
el peso monstruoso de una vida,
miras y te vitorean,
de noche te señalan.
Asientas. Callas.
Grande es tu miedo mujer.
Enorme es tu fuerza mujer.
Contradictoria.
Que todo acabe de un chasquido.
Extrañarías tus pasos.
El cielo es parte de la meta.
Todo empieza como un juego
y terminas como una pieza del tablero.
Mártir.
Esa es tu ilusión.
Ese es tu karma.
Esta es tu vida.
Bendecida y condenada.
Como los poetas precoces que mueren antes de clamar al alba.
Mujer. Mística. Misteriosa. Magnánima.
-Abril 26, 2001-
La perspectiva del autor

A F.V.

-para la chusca

Vuelo con la mente lejos de este sitio
llevando tu imagen enterrada en mi,
despegando las noches escritas por el Sino,
extendiendo las alas del frenesí.

Traicionando los misterios que me cuidan
caen lento mis impulsos y mi cordura,
desgastando las cortinas de tus ansias,
mientras rasgas con tu sed mi armadura.

Y es que ni soy ni creo
si mis ojos no te tocan;
ni sueño ni duermo
si mis labios no deshojas;
no siento,no pienso
si mi cuerpo no deshonras;
no existo,no vivo
si mi corazón no alborotas.

Mi voz anhela la pasión de tu mesura,
desafiando mi entereza con tu risa;
vistiendo de colores mis ganas sin fisuras
besando tus sueños acariciados por la brisa.

Te entregaré mi espíritu vestido de etiqueta,
dejaré libres las raíces de mi pasión;
te esperará mi corazón sentado en la alberca,
mi promesa es: seré siempre tu canción.
-abril 24,1999-
La perspectiva del autor

B.H.

-Diciembre 7, 2004 -


Cada vez que mis ojos te encuentran
Una ráfaga de ardiente serenidad
Se cuela en mis huesos.

Tu risa hace ligeros mis pensamientos
Aturdidos de silencios estrepitosos
Esos que solían hundirme.

Voy buscándote con firmeza constante
A escuchar el sonido de tu voz traviesa
Para aplacar mis impulsos taciturnos.

Se de ti tanto como tú de mi
Como se sabe de una pintura antes de empezarla
Porque hay misterios que se conocen.

A través de tus ojos veo un hermoso secreto
Y una insatisfecha felicidad
Más no pretendo robarte tus misterios.

Y quizá no exista un vínculo entre nosotros
Ni una magia que nos separe
Pero yo quisiera permanecer aquí contigo.

Cuando no se de ti siento esta necesidad
De saberte cerca con tu risa fina
De saber que de lejos velas por mis sueños.

Es una extraña atracción matizada de secretos
Secretos tuyos y secretos míos
Secretos turbios, tibios y esquivos.

Seríamos como aquella alma partida por la mitad
Separada en el cielo y unida en la tierra
Como dos espíritus gemelos que se vuelven a juntar.

Porque la vida es un misterio diario, una oportunidad constante
De terminar los trazos y juntar las partes
Y a veces me pregunto si tu también lo piensas.

Para mi amiga aWendy"

Cita

"La sed que siento se irá con los pájaros de la tarde"

La perspectiva del autor

ideas sobre servilletas y lápiz labial

Volveré a verte mi tierna princesa?
Atravesando aquella puerta de cristal
inventando paisajes con el lienzo de tu mente.

Quiero besar tus hombros con la certeza
de dejar caer la musatina de tus pechos
así, sin disfraces, nos desharemos del mundo.
-Enero 23, 2002-

Adonis Mestizo

El muchacho de Alcatraz.
Vive a un costado de la ciudad.
Cara de féretro marrón moreno, los anchos forúnculos que sobresalen;
sumamente lento y bruto,
y es tan osado el mestizo.
Después el cuello largo y sucio,
la pequeña espalda que aparece, el pellejo es lo
único que queda, parece alzar vuelo.
La vestimenta disimula ciertas peculiaridades
que es preciso ver con lupa.
Se ha comido una hiena.
El conjunto deja una impresión extrañamente horrible
y todo este cuerpo ofrece un festín de risas.
-Julio 10, 2000-
inspirado en un buen amigo de espíritu burlesco
La perspectiva del autor

Ya Somos Dos

-Junio 30, 2008-
Inspirado en el primer encuentro con quien ahora considero una hermana menor

He nacido aquí
y tú has nacido allá,
no es una casualidad
que sea así.

Inventamos una excusa
para vernos en el Amazonas
con luces y sonidos de ensaladas
de tertulias y carnes semi-cocinadas.

En medio de todo
un entroque de miradas
dan paso a sonrisas confabuladas
que se sienten de algún modo.

No estamos solos,
el universo nos cobija,
ha nacido un sueño veloz
Ya Somos Dos.

No Me Puedo Permitir Pensar en Ti

No me puedo permitir pensar en ti,
porque si cedo al sórdido pensamiento
evocando tus labios
mi mente trémula jamás descansará
repasando cada una de tus ofensas.

No me puedo permitir pensar en ti,
porque no te mereces uno solo de mis pensamientos,
porque eres fiel amiga del olvido
y cómplice de la falacia
que creaste seiscientos sescenta días.

No me puedo permitir pensar en ti,
porque tengo un sueño que culminar,
donde no hay lugar para las mentiras
ni las madiocres promesas de niñas retorcidas,
donde no hay lugar para ti.

Diciembre 17, 2007
La perspectiva del autor

La Mujer del Obelisco

He caído otras tantas
Y he visto el clamor del mar.
Vicioso. Empuñando oleadas
Que se acaban al toque del alba.
Y fui un Narciso, que arrogante
Ante las ondinas del río, se secó.
Y hasta me detuve ante el pensamiento vacío:
-venced al enemigo-
pero hubo un día. Un día.
Tu sol de oro me cegó
Y mandó mi cuerpo al desfiladero.
Celoso del cobarde que puede desplomarse
Cuando lo persigue el cancerbero,
Me lancé al hoyo de tus quimeras.

Heme aquí. Impune.
Quiero reconocerte detrás del velo
Que cubre tu frágil cuerpo.
Como una ronda, tus ojos,
Ponzoñas de ágata y metal,
Me someten a diario.
Miles de colibríes se aúnan a tus brazos
Hilvanando historias en la rueca del desván.
Pero es tu sonrisa,
Perfecta amalgama entre el cielo y el infierno,
La causante de mis pesares.
Eres como una droga extasiada.
Paranoica. Ansiosa.

Por ti sería tu eunuco eterno.
Por ti me haría esclavo del mundo.
Por ti cerraría los ojos al cielo.
Pero no puedo caminar
Sobre tu dosel circular,
Ni ingresar al obelisco donde
Habitan tus sueños.
Y yo soy solo alguien que se cree con alas
Y flota.
Y aunque tus yugos y tus noches se antepongan,
Yo estaré,
aticista, apacible,
esperando tu mirada de artista
y tu sonrisa de ceremonia.
-Nov 16, 2000-
La perspectiva del autor

El Planeta Muerte

Asesinato.
Los ángeles caídos se han tomado la ciudad.
Hedor y abandono por doquier.
La copa se ha regado.
Un momento de vacilación. Un instante de locura.
Introspección.
Alto. Dionisio ha ingresado al templo. Amadle.
La cámara avanza lentamente.
Humo. Oscuridad. Desolación.
Los emisarios de la tristeza prosiguen.
La vida nos da la espalda. Se decepcionó.
Quiero caer. Quiero caer en la piscina de la mediocridad.
Creo en un mañana fúnebre.
Mi carne cuelga del ala del cuervo.
Ave del mundo material. Alma del poeta andrógino.
Ku Klux Klan-destino incierto y oculto.
No hay hombres. Solo centauros.
Y un baile de lémures.
Cenizas. Babilonia ha renacido.
Punto final.
-agosto del 2000-
La perspectiva del autor

Palabras sueltas

Extraño visitar su mirada oscura y templada,
y apercollar mi cuello en su cabello.
Su voz, melodía silvestre, ya no escucho retumbar;
sus manos, cálidas-frías, a veces quisiera rozar.
Ya no está. Se ha ido.
Es un minúsculo vacío.
Sola, maltrecha.
Se aleja en un delirio.
Ahora su imagen me es esquiva.

Me es ajeno el recuerdo

-alguna fecha de 1999-

Destiny's cursed (poema al tedio)

Hay nubes de polvo y depresión
Rodeando mi espacio vacío
Sin la estrella de David
Guiando mis corazonadas,
Hay vientos fogosos calentando las llamas de mi clandestino ardor,
No puedo ir más allá de lo que puedo ser...
Me perdería para siempre,
“Por Siempre” suena tan obvio,
“Por Siempre” suena tan estridente,
Quisiera enredarme en mis cabellos
Y no sentir nada más que el estrujamiento
De mi corazón desangrar,
Quiero perderme para siempre
En el continuo vaivén de los latidos
Y entrelazarme con la sangre,
Desearía ser una hoja que cae
Tímidamente quemada por el sol
Y acariciada por el viento,
Prisionero estoy en la rueda
Obsequiándome tediosas repeticiones.
-Lince Rojo (Allan Oden Racoda) septiembre 22 1998/11:30AM-
La perspectiva del autor

Manuscrito II

El aire agita tu cabello
Y ligeras ondas en tu rostro,
Mientras lees mi mente
Sueño con ser parte de tus ojos,
Y tus ojos color miel
Quisiera que un segundo
Me mirasen,
Y dormir por encima de las nubes
Con tu imagen,
Y despierto por el soplo de tu aliento
En mis entrañas,
Veo caminar delante de mis ojos
Los recuerdos que me extrañan,
Y aunque no te veo cerca
Te pienso,
Y aún grabo en mi pecho el roce de tus manos
...Y te siento,
Quisiera estar junto a ti
Y tan solo mirarte
Y ver que te alejas de mi
Me hace desearte,
Eres tan inalcanzable
Que me haces desplomar,
En pensamientos de misericordia
Y promesas de amor filial,
Y no me puedo conformar
Con verte de lejos,
Porque quiero tenerte
Y sentirte en mis adentros,
Y ser el héroe
Que te devuelva tu felicidad,
Y tú, ladrona, con amor
Me encadenes a mi libertad,
El orgullo dentro de mi
No es suficiente,
Para detener este anhelo
Que siento por tenerte,
Y no eres más que fantasía
Para mi,
Ya que tenerte sería
Matar todo lo que queda de mi,
Sería tuyo, solo tuyo
Y mi espíritu volaría,
Al encuentro de otro mundo
Donde contigo soñaría

-Lince Rojo (Allan Oden Racoda) septiembre 11 1997; 9:30AM-
La perspectiva del autor

A la una de la tarde (poema sin nombre)

Yo espero que esta vida tenga un sentido,
aquel que dictan los poetas y sabios
espléndidos de fervor in-vitro;
que la cuna se mece,
eso es asunto aparte;
prefiero recostarme en una mentira arbitraria
antes que destapar el jarrón de verdades no asimiladas.

Yo espero que el cometa me lleve,
intacto pero distante,
ardiente pero cambiante;
que la vela no queme,
eso me resulta inaceptable;
escojo el camino sin retorno
por sobre el vaivén de la estaciones.

Yo espero el inicio del armagedón,
apocalíptico leviatán sobre las aguas,
ansioso de abrazar al mundo;
que el vacío cese,
eso es algo inadmisible;
prefiero caer en el umbral del hoyo
antes que someterme al bostezo reincidente del tiempo.
-Agosto 9, 2000-
La perspectiva del autor

Poem En La Entrada A La Cocina

Descansaba mis pensamientos de pesares
con los anales de un librero obsoleto en la entrada a la cocina,
me acerqué, ingenuo de hambre, a deleitarme de manjares,
y me topé con rebanadas de atún envueltas en maíz viejo.

Malhumorado, solté mis ideas sobre el jugo verde;
avisté un hormigueo en la sopa de cemento,
y fue realmente desagradable cuando entró la lerda
menuda señora de jengibre.

-¡A esa sí que le huye el diablo! -
riendo, me trajo las sobras de ensalada con acelga,
un poco de atún frío en un plato curveo.
¿Tendrá una pizca de iluminación este ser curioso?

Su sonrisa de piano dejaba escapar unas gotas
de saliva vestidas de amarillo ¡Oí crujir su estómago
con cada mastiqueo fingido de deleite!
¡Ojalá y un rayo le atraviese!

-Julio 11, 2000-
La perspectiva del autor

Ideas del Ayer y Matices del Hoy

"El amor no existe. Es solo una ilusión. Un efecto que crea el cerebro. El amor no existe, es otro invento del hombre para darse esperanzas. El amor no existe pero se ha convertido en una necesidad. El amor no existe pero hace creer a los humanos que vive y que habita entre nosotros"
-Octubre 2, 1996/ 21:25-

"El amor no existe. Solo existe la palabra ENDOCRINA y eso sólo dura máximo cinco años"
-extraído de Moulin Rouge..Agosto 6, 2008/22:45-

En ambos casos...se tratan de falacias ¿entendieron? Porque sería muy difícil que alguien estuviese aún vivo y mentalmente cuerdo si no creyese en el amor..

Mr. Mojo Risin' *

*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
"Elvis Presley had mature sexual voice at 19. Mine?...is still growing old"

A media luz se ha puesto el sol
Inquebrantable lozanía del puerto
que esconde sus tesoros de los hombres vanos
como el granjero aleja al cuervo de su huerto.

El poeta andrógino se ha dormido.
Las latitudes de su pesadez lo han consumido.
Su mujer yace impune en una esquina.
Se ha roto el vaso y la jarra está vacía.

-julio 13, 2001, Las Núñez-
La perspectiva del autor