*Extraído de Mixturas entre el Viento y el Silencio
Ahora y apenas me levanto
y la luz del día golpea en mis ojos,
esos ojos tristes que un día vieron lo divino,
hoy solo quieren cerrarse a sus antojos.
Puede alguien decir que me conoce?
Existe alguien en el mundo que haya visto
a través del brillo falso de mis ojos?
¿alguien que haya visto a través del brillo falso de mis ojos?
Soy un remedo. No hallo de que hablar.
Los versos me huyen. Quizá mi sanidad
se suicidó harta de orar.
¿dónde se ha fugado mi voraz inspiración?
Inspiración fraudulenta, calma de mi apetito,
inspiración conspiradora, vigilia de mis delitos.
Más allá, amor o demencia.
Alguien que se embarque en mi tristeza
en mi infinita y maliciosa tristeza,
de esta infinita y absurda existencia.
-Agosto 2001-
La perspectiva del autor
sábado, septiembre 27, 2008
viernes, septiembre 26, 2008
Aléjate de mi mujer
noviembre 13, 2000
Aléjate de mi
recuerdo fulgurente.
Aléjate de mi, mujer
ángel inconsciente.
Veo tus piernas
apretujarme.
Siento tus ojos
despedazarme.
Aléjate de aquí
condenada memoria.
Aléjate de aqui mujer
bórrate de la historia.
Morderás el polvo
un día
Y tu libertad
perderás.
Serás escombros
un día
Cerca del odre
vivirás.
La perspectiva del autor
Aléjate de mi
recuerdo fulgurente.
Aléjate de mi, mujer
ángel inconsciente.
Veo tus piernas
apretujarme.
Siento tus ojos
despedazarme.
Aléjate de aquí
condenada memoria.
Aléjate de aqui mujer
bórrate de la historia.
Morderás el polvo
un día
Y tu libertad
perderás.
Serás escombros
un día
Cerca del odre
vivirás.
La perspectiva del autor
Convenciéndote
*extraído de Mixturas entre el Viento y el Silencio
Cuando te veo palidecer
mi cuerpo me engaña,
desearía estar cerca otra vez,
tus ojos se escapan.
Calla y no digas más
que el momento es de los dos,
calla y quítate el disfraz
y olvida ya el reloj
La perspectiva del autor
Cuando te veo palidecer
mi cuerpo me engaña,
desearía estar cerca otra vez,
tus ojos se escapan.
Calla y no digas más
que el momento es de los dos,
calla y quítate el disfraz
y olvida ya el reloj
La perspectiva del autor
Entre el Amor y el Deseo
*extraído de Mixturas entre el Viento y el Silencio
¿Cuál es el amor del sexo?
vaciar una copa y llenarla otra vez,
fricciones inmediatas en el podio del placer,
miradas furtuvas ardiendo por doler.
Entre el amor y el deseo ¿cuál es el nexo?
¿Cuál es el amor del sexo?
Despilfarrar monedas por un gemido fingido,
pretender darlo todo a cambio de nada,
castigar con vehemencia la traición del ser ido.
entre el amor y el deseo ¿cuál es el pretexto?
El amor, un nexo.
El deseo, un pretexto.
marzo 24, 2001
La perspectiva del autor
¿Cuál es el amor del sexo?
vaciar una copa y llenarla otra vez,
fricciones inmediatas en el podio del placer,
miradas furtuvas ardiendo por doler.
Entre el amor y el deseo ¿cuál es el nexo?
¿Cuál es el amor del sexo?
Despilfarrar monedas por un gemido fingido,
pretender darlo todo a cambio de nada,
castigar con vehemencia la traición del ser ido.
entre el amor y el deseo ¿cuál es el pretexto?
El amor, un nexo.
El deseo, un pretexto.
marzo 24, 2001
La perspectiva del autor
jueves, septiembre 25, 2008
Te vi
Una vez te vi pasar
con la tibieza de mil soles
y el arrojo del mar,
caí presa de mis visiones.
Y pensé en ti
como se piensa en el recuerdo vivo,
que deja el sueño esquivo,
que pasó cerca de mi.
¿Habré existido para ti
en aquel fugaz segundo
donde nuestros ojos se encontraron
y me hallé ante ti desnudo?
Una cálida tarde de mayo
tropecé con tu tenue imagen,
alborotado como un rayo
huyó lejos mi espiritual velamen
La perspectiva del autor
con la tibieza de mil soles
y el arrojo del mar,
caí presa de mis visiones.
Y pensé en ti
como se piensa en el recuerdo vivo,
que deja el sueño esquivo,
que pasó cerca de mi.
¿Habré existido para ti
en aquel fugaz segundo
donde nuestros ojos se encontraron
y me hallé ante ti desnudo?
Una cálida tarde de mayo
tropecé con tu tenue imagen,
alborotado como un rayo
huyó lejos mi espiritual velamen
La perspectiva del autor
Más ideas sueltas sobre servilletas
Julio 20, 2001, 22:30
Clásico es que le hagas a un lado
clásico es que luego pidas disculpas
clásicas son las desaprobaciones que sueltas sin un porqué,
clásico es que calle y no denote mi enfado.
¿Por qué no puedo dejar que mi alma acampe una noche junto al lince rojo?
felino fugado del mundo, ajeno a un sentimiento,
¿Por qué no intercambiamos lugares lince rojo?
¿Encontraré alguien parecido?
¿Encontraré alguien diferente?
La perspectiva del autor
Clásico es que le hagas a un lado
clásico es que luego pidas disculpas
clásicas son las desaprobaciones que sueltas sin un porqué,
clásico es que calle y no denote mi enfado.
¿Por qué no puedo dejar que mi alma acampe una noche junto al lince rojo?
felino fugado del mundo, ajeno a un sentimiento,
¿Por qué no intercambiamos lugares lince rojo?
¿Encontraré alguien parecido?
¿Encontraré alguien diferente?
La perspectiva del autor
Fragmento de Auto entrevista
Enero 2002
"...¿Qué por qué me gusta tanto la poesía? Porque la poesía es universal, inmortal. Mientras existan seres humanos existirá la poesía. A la larga la verdadera poesía no dice nada. Solo te da posibilidades. Te abre puertas. Uno puede sentirse identificado con una que otra..."
...más en El Angel Ciego
"...¿Qué por qué me gusta tanto la poesía? Porque la poesía es universal, inmortal. Mientras existan seres humanos existirá la poesía. A la larga la verdadera poesía no dice nada. Solo te da posibilidades. Te abre puertas. Uno puede sentirse identificado con una que otra..."
...más en El Angel Ciego
miércoles, septiembre 24, 2008
Te veré otra vez
"Whenever, wherever
We're meant to be together.."
Te veré otra vez
sentada en el dosel
apartando las nubes
que esconden tu tez.
Te veré otra vez
caminar por el pasillo
caminar con sigilio
como en duda nada un pez.
Te veré otra vez
plasmar con una mirada
mi muerte de una estocada
la muerte de mi niñez.
Te veré otra vez
despilfarrar mis sentimientos
despedir mis sufrimientos
con aires de impavidez.
Te veré otra vez
desnudar una sonrisa
alejarte muy a prisa
como aquella cierta vez.
(tercera versión)
La perspectiva del autor
We're meant to be together.."
Te veré otra vez
sentada en el dosel
apartando las nubes
que esconden tu tez.
Te veré otra vez
caminar por el pasillo
caminar con sigilio
como en duda nada un pez.
Te veré otra vez
plasmar con una mirada
mi muerte de una estocada
la muerte de mi niñez.
Te veré otra vez
despilfarrar mis sentimientos
despedir mis sufrimientos
con aires de impavidez.
Te veré otra vez
desnudar una sonrisa
alejarte muy a prisa
como aquella cierta vez.
(tercera versión)
La perspectiva del autor
lunes, septiembre 22, 2008
Primer Beso
-escrito el 8 de abril de 1986-
Ninguna palabra, ninguna oración,
ningún poema, ninguna canción,
es capaz de expresar mi devoción
por ti mujer de mi perdición
-A Michelle cuando yo tenía 10 años-
Ninguna palabra, ninguna oración,
ningún poema, ninguna canción,
es capaz de expresar mi devoción
por ti mujer de mi perdición
-A Michelle cuando yo tenía 10 años-
Solitude
*versión corregida del poema de 1999
Cada vez que llego con los brazos rotos
me recibes y envuelves mis pies en aire,
si mi voz cae al suelo no cae sola,
se oye la vieja melodía que baja
de tu caja musical a acompañarla.
Es un desfile tan aterrador y tan mustio,
es un desfile lleno de triste plenitud,
hay noches trémulas en que busco tus palabras,
hay noches en que solo encuentro tu espalda.
Me gustas cuando tomas las escrituras,
me gustas cuando me lees un viejo cuento
y yo gozo en mis rapaces adentros,
y yo inquebrantable y leal a ti.
Estás aquí y en todos lados,
en aquel niño incomprendido,
en aquellas calles desprolijas,
en la banal hondura del viento,
en el eco de las montañas.
Eres mi amada de cada día,
eres mi eyaculación espacial,
eres mi loco sueño eterno,
eres mi fiel amiga soledad.
Aunque no te busque te encuentro,
aunque me esconda te lamento,
siempre nocturna siempre temeraria,
siempre orgullosa siempre solitaria,
Y yo siempre leal a ti,
a pesar del orgullo abismal,
y yo siempre leal a ti
a pesar del desplante animal.
-Allan Oden Racoda-
La perspectiva del autor
Cada vez que llego con los brazos rotos
me recibes y envuelves mis pies en aire,
si mi voz cae al suelo no cae sola,
se oye la vieja melodía que baja
de tu caja musical a acompañarla.
Es un desfile tan aterrador y tan mustio,
es un desfile lleno de triste plenitud,
hay noches trémulas en que busco tus palabras,
hay noches en que solo encuentro tu espalda.
Me gustas cuando tomas las escrituras,
me gustas cuando me lees un viejo cuento
y yo gozo en mis rapaces adentros,
y yo inquebrantable y leal a ti.
Estás aquí y en todos lados,
en aquel niño incomprendido,
en aquellas calles desprolijas,
en la banal hondura del viento,
en el eco de las montañas.
Eres mi amada de cada día,
eres mi eyaculación espacial,
eres mi loco sueño eterno,
eres mi fiel amiga soledad.
Aunque no te busque te encuentro,
aunque me esconda te lamento,
siempre nocturna siempre temeraria,
siempre orgullosa siempre solitaria,
Y yo siempre leal a ti,
a pesar del orgullo abismal,
y yo siempre leal a ti
a pesar del desplante animal.
-Allan Oden Racoda-
La perspectiva del autor
domingo, septiembre 21, 2008
Olvidar ¿yo? - poema en prosa
Siempre he tenido una excelente memoria.
De esas que recuerdan detalles que nadie más lo hace.
A ratos fugaces olvido y recuerdo la historia.
Pero olvidarme de algo permanentemente? Jamás.
Hoy hay cosas que ni se asemejan a un Deja Vu,
Y no hay ni un ápice de nostalgia detrás.
¿Qué debo recordar?
Es como si me hubiese golpeado en la cabeza.
Frío - Olvido.
Hay tanta similitud en ambas palabras.
Y me digo: "¿Viví esto?¿Lo imaginé"
Me gustaría recordar muchas cosas.
¿Tendrá todo esto algo que ver con la edad?
Pero me siento de maravilla. Sereno.
¡Vaya!
Cierto! Lo olvidaba...
La perspectiva del autor
De esas que recuerdan detalles que nadie más lo hace.
A ratos fugaces olvido y recuerdo la historia.
Pero olvidarme de algo permanentemente? Jamás.
Hoy hay cosas que ni se asemejan a un Deja Vu,
Y no hay ni un ápice de nostalgia detrás.
¿Qué debo recordar?
Es como si me hubiese golpeado en la cabeza.
Frío - Olvido.
Hay tanta similitud en ambas palabras.
Y me digo: "¿Viví esto?¿Lo imaginé"
Me gustaría recordar muchas cosas.
¿Tendrá todo esto algo que ver con la edad?
Pero me siento de maravilla. Sereno.
¡Vaya!
Cierto! Lo olvidaba...
La perspectiva del autor
viernes, septiembre 19, 2008
Dual
Tan cerca
que con un respiro te acaricio
que con una caricia te convenzo
que por conveniencia dices "lo siento"
-Julio/Agosto 2008-
que con un respiro te acaricio
que con una caricia te convenzo
que por conveniencia dices "lo siento"
-Julio/Agosto 2008-
domingo, septiembre 14, 2008
Pausas
Bum bum bum bum bum.
Pausas.
Tribales que deshojando líricas chicheras
penetran sanguijuelas en tu mente.
Retumban atardeceres inconclusos.
La lluvia nocturna irrumpe
bienvenida como un golpe en la sién.
¡Todo fueras de este mundo!
¡Todo fueras de este mundo!
Bum bum bum bum bum bum
-Febrero 15,2008-
La perspectiva del autor
Pausas.
Tribales que deshojando líricas chicheras
penetran sanguijuelas en tu mente.
Retumban atardeceres inconclusos.
La lluvia nocturna irrumpe
bienvenida como un golpe en la sién.
¡Todo fueras de este mundo!
¡Todo fueras de este mundo!
Bum bum bum bum bum bum
-Febrero 15,2008-
La perspectiva del autor
sábado, septiembre 13, 2008
Recitación Poética
AOR recitando Te Extraño (Primer Poema del Renunciamiento) escrito en Agosto del 2001.
Fondo musical instrumental "My Inmortal" de Evanescence
NOTA: Este poema está contenido en este blog en el periodo 2007 por si les interesa revisarlo más detenidamente.
Fondo musical instrumental "My Inmortal" de Evanescence
NOTA: Este poema está contenido en este blog en el periodo 2007 por si les interesa revisarlo más detenidamente.
jueves, septiembre 11, 2008
Ideas Sueltas Mientras Paso una Noche en la Camaronera
Hay una guitarra apoyada en una esquina,
luciendo un traje formal encuerado.
El fondo de cemento es color crema
y en el centro un condenado reloj.
Botellas de vodka y Zhumir seco
y afuera solo se oyen los grillos.
Al frente, un reflejo, un hombre joven
recostado en una cama.
TIC TAC TIC TAC TIC TAC TIC TAC
El reloj dicta las veintitres con cincuenta.
Un graznido cruza el cielo negro
y la mente se nubla
TIC TAC...TIC TAC...TIC TAC
Cada minuto que surge
una idea se va,
pronto me quedaré solo
¿Dónde está mi amiga soledad?
-Diciembre, 1999-
luciendo un traje formal encuerado.
El fondo de cemento es color crema
y en el centro un condenado reloj.
Botellas de vodka y Zhumir seco
y afuera solo se oyen los grillos.
Al frente, un reflejo, un hombre joven
recostado en una cama.
TIC TAC TIC TAC TIC TAC TIC TAC
El reloj dicta las veintitres con cincuenta.
Un graznido cruza el cielo negro
y la mente se nubla
TIC TAC...TIC TAC...TIC TAC
Cada minuto que surge
una idea se va,
pronto me quedaré solo
¿Dónde está mi amiga soledad?
-Diciembre, 1999-
lunes, septiembre 08, 2008
Blue Dream
*Este poema es la versión actualizada de uno que escribí en 1993
Dicen que soy escéptico.
Ya no me siento rodeado de fósiles,
no comprendo la noche que me cuida,
y evado el suave rubor del céfiro.
Cuando descanso del trajín
y veo la columna detrás
quisiera convertirme en una roca ígnea
y alejarme con las ondinas de mis sueños.
No creo en las aves. No creo en el mar.
Le huyo a la vida.
El amor es siempre una inversión.
Todo esto es un sueño vestido de infierno.
¿Dónde quedó mi ontogénesis?
-Marzo del 2000-
La perspectiva del autor
Dicen que soy escéptico.
Ya no me siento rodeado de fósiles,
no comprendo la noche que me cuida,
y evado el suave rubor del céfiro.
Cuando descanso del trajín
y veo la columna detrás
quisiera convertirme en una roca ígnea
y alejarme con las ondinas de mis sueños.
No creo en las aves. No creo en el mar.
Le huyo a la vida.
El amor es siempre una inversión.
Todo esto es un sueño vestido de infierno.
¿Dónde quedó mi ontogénesis?
-Marzo del 2000-
La perspectiva del autor
Quiero Verte
"..por más que me encuentre un tesoro en las fuentes del Nilo quiero bailar un Slow with you tonight.." L.E.Aute
Hoy no estás
y te busco en el silencio de mis días
en aquellas palabras que serán mías
para detener este embrujo.
Eres el único rostro exacto
profundo pero intacto.
Eres ajena e intangible
tan divina e indivisible.
Quiero verte
a través de esta honda soledad
más allá de ésta mentira ciega
solo quiero verte
Dic 21, 2004
La perspectiva del autor
Hoy no estás
y te busco en el silencio de mis días
en aquellas palabras que serán mías
para detener este embrujo.
Eres el único rostro exacto
profundo pero intacto.
Eres ajena e intangible
tan divina e indivisible.
Quiero verte
a través de esta honda soledad
más allá de ésta mentira ciega
solo quiero verte
Dic 21, 2004
La perspectiva del autor
domingo, septiembre 07, 2008
Los Niños del Sol
inspirado en Pito (Descansa en Paz..) Febrero 27, 2000
Puede que tu casa ya no esté más habitada,
Incluso las sedas de tu alegría bailen afuera entrelazadas,
Tantas ganas, tanta gallardía despojada,
Olas de paz arremeten incesantes contra la hoguera.
A veces me pregunto el significado de la vida,
Si continuamente el Ouroboros juega con ella,
Unos están, otros se alejan, esa es la cita,
Para esa lagartija es simplemente morderse la cola y alejarse aprisa.
Es tan difícil capturar las ilusiones sobre el viento,
Y deseáramos acampar eternamente sobre las nubes,
Quitarnos las vendas y ocultarnos del tiempo,
Masticar fiambres de miel y atragantarnos de manjares.
Te vi saltar desde el horno y atravesar el umbral,
Te vi alejarte, sentado sobre un cisne,
Tu túnica agujereada despedía rayos de laureles,
Y mientras tú, hondeabas tus manos e iniciabas tu vuelo.
Yo te seguí corriendo sobre el lago,
Y poco a poco me fui hundiendo hacia lo hondo,
Sonreías sin mirar delante tu ondulante rumbo,
Hubiese preferido ser yo el que tocara fondo.
“No es nada” decías con voz petulante y entrecortada,
y te reías despiadadamente a hurtadillas,
tan solo atiné a lanzarte un sueño cronometrado,
Y me lo devolviste alegando que ya eras parte de sus manecillas.
Y ¿ Quién soy yo para robarme unas alas y cruzar el cielo?
¿Qué somos todos para pretender entender nuestros destinos?
¿Hacia dónde vamos? Le preguntamos al guardián de Zigurat,
“Es como llenar un vaso que no tiene fondo” responde.
“Vivir feliz es un poder interior del alma” escuché por ahí,
y le pregunté a un ángel fugado la diferencia entre la vida y la muerte,
“Los que están acá abajo son Los muertos penitentes,
Viejos decrépitos, angustiados del simple hecho de respirar”.
“En cambio ellos, los que se esconden bajo el sol,
son los vivos que juegan a soplar las nubes,
las risas de todos los días, la frescura del viento, la tibieza de Dios,
Ellos son Los niños del Sol”.
Un día oí detenerse el clamor del río,
Y sin querer me hallé frente a él,
Era un niño vestido de piel y cabellos crinados,
Cantaba con los ojos una melodía sentado en un corcel.
Me ofreció un cordero alado sobre una almohada,
Y señaló el bosque donde debía perpetuar mi conciencia,
Se guardó las alas y se puso sandalias de paja,
Me palpitó la espalda y cercenó mi inocencia
Y me sopló esperanzas vestidas de candor,
Me visitó en la noche y se sentó en mis ojos,
Me dijo sin hablar: “vivirás cuando hayas despertado de esta ilusión,
Cuando tu voz se quiebre, recuerda siempre esta oración”.
La perspectiva del autor
Puede que tu casa ya no esté más habitada,
Incluso las sedas de tu alegría bailen afuera entrelazadas,
Tantas ganas, tanta gallardía despojada,
Olas de paz arremeten incesantes contra la hoguera.
A veces me pregunto el significado de la vida,
Si continuamente el Ouroboros juega con ella,
Unos están, otros se alejan, esa es la cita,
Para esa lagartija es simplemente morderse la cola y alejarse aprisa.
Es tan difícil capturar las ilusiones sobre el viento,
Y deseáramos acampar eternamente sobre las nubes,
Quitarnos las vendas y ocultarnos del tiempo,
Masticar fiambres de miel y atragantarnos de manjares.
Te vi saltar desde el horno y atravesar el umbral,
Te vi alejarte, sentado sobre un cisne,
Tu túnica agujereada despedía rayos de laureles,
Y mientras tú, hondeabas tus manos e iniciabas tu vuelo.
Yo te seguí corriendo sobre el lago,
Y poco a poco me fui hundiendo hacia lo hondo,
Sonreías sin mirar delante tu ondulante rumbo,
Hubiese preferido ser yo el que tocara fondo.
“No es nada” decías con voz petulante y entrecortada,
y te reías despiadadamente a hurtadillas,
tan solo atiné a lanzarte un sueño cronometrado,
Y me lo devolviste alegando que ya eras parte de sus manecillas.
Y ¿ Quién soy yo para robarme unas alas y cruzar el cielo?
¿Qué somos todos para pretender entender nuestros destinos?
¿Hacia dónde vamos? Le preguntamos al guardián de Zigurat,
“Es como llenar un vaso que no tiene fondo” responde.
“Vivir feliz es un poder interior del alma” escuché por ahí,
y le pregunté a un ángel fugado la diferencia entre la vida y la muerte,
“Los que están acá abajo son Los muertos penitentes,
Viejos decrépitos, angustiados del simple hecho de respirar”.
“En cambio ellos, los que se esconden bajo el sol,
son los vivos que juegan a soplar las nubes,
las risas de todos los días, la frescura del viento, la tibieza de Dios,
Ellos son Los niños del Sol”.
Un día oí detenerse el clamor del río,
Y sin querer me hallé frente a él,
Era un niño vestido de piel y cabellos crinados,
Cantaba con los ojos una melodía sentado en un corcel.
Me ofreció un cordero alado sobre una almohada,
Y señaló el bosque donde debía perpetuar mi conciencia,
Se guardó las alas y se puso sandalias de paja,
Me palpitó la espalda y cercenó mi inocencia
Y me sopló esperanzas vestidas de candor,
Me visitó en la noche y se sentó en mis ojos,
Me dijo sin hablar: “vivirás cuando hayas despertado de esta ilusión,
Cuando tu voz se quiebre, recuerda siempre esta oración”.
La perspectiva del autor
lunes, septiembre 01, 2008
La Mujer de Plata (Voy a hablar)
*Extraído de 1001 historias de Falacias Invernales
Voy a hablar de la mujer de plata,
Guerrera de Jano, de lengua blanda,
Hija de la perspicaz inspiración del silencio.
Voy a contarles sus secretos más turbios,
Ella que se pasa hilando sueños,
Una ninfa arrinconada en la rueca del misterio.
La mujer de plata teje ilusiones
Mientras descubre el país de Nunca Jamás,
Gestando espíritus donde rompe la noche,
Es un horno encendido en medio de un inmortal “quizás”.
La mujer de plata crea mundos
Mientras oculta su rostro bajo un velo,
Es una hoja de yedra que no se inmuta,
Es tan iracunda como un jabalí en celo.
Ella es una alquimista del tiempo,
Un reloj de arena de poética cordura,
Es un eremita orbitando la luna,
Una acrobática heroína trabajando con mesura.
Ella es la herrera despreciada,
Ella es tan efímera como el viento
Y tan eterna como un cuento,
Es la mujer de plata que arrastra pesares.
Es una flor del azul intocable,
Una inversión del odio saturando de invisible,
Un auténtico ideograma del amor imposible,
Un espíritu taciturno arropado de fases lunares.
Una dama blanca del sexto mes,
Un intrépido jabalí de pausas desenfrenadas,
Que impone silencios bajo la luna de hiel,
Una meteórica hechicera de profecías infundadas.
La mujer de plata juega con las estaciones,
Y gesticula la salvación del perdón,
Perfecta sinergia cósmica que atropella a ultranza,
Una composición de inalterable esperanza.
La mujer de plata se burla de las visiones,
Yo la atravieso con mirada de algodón,
Sus ojos son espirales de inocencia interrumpida,
Una hipnótica y rapaz danza desinhibida.
Quiero desaparecer en un beso suyo,
Un beso de sereno desenfreno y casual ternura,
Un beso de la mortal arribista del amor,
Que me devuelva al desfiladero de la dulzura.
Quiero corromperme en un pensamiento suyo,
Un pensamiento de vergonzosas premoniciones,
Su olvido está lleno de memorias,
Su olvido está acribillado de pasiones.
He ardido en llamas,
He creado un nido de maderas y resinas,
Me consumió su sol de novelas,
Se derrumbaron todas mis escamas.
Perderla es perder mi Graal,
Mujer eres Eros y eres Ares,
Eres el hada dual de las quimeras,
Un arrojo irracional de lucidez real.
¿Les hablé de la mujer de plata?
Valiente fragilidad en capullos adormecidos,
Ella es tan mágica como un solsticio del Siam,
Ella es tan real como el país de Nunca Jamás.
Agosto 19, 2008
La perspectiva del autor
Voy a hablar de la mujer de plata,
Guerrera de Jano, de lengua blanda,
Hija de la perspicaz inspiración del silencio.
Voy a contarles sus secretos más turbios,
Ella que se pasa hilando sueños,
Una ninfa arrinconada en la rueca del misterio.
La mujer de plata teje ilusiones
Mientras descubre el país de Nunca Jamás,
Gestando espíritus donde rompe la noche,
Es un horno encendido en medio de un inmortal “quizás”.
La mujer de plata crea mundos
Mientras oculta su rostro bajo un velo,
Es una hoja de yedra que no se inmuta,
Es tan iracunda como un jabalí en celo.
Ella es una alquimista del tiempo,
Un reloj de arena de poética cordura,
Es un eremita orbitando la luna,
Una acrobática heroína trabajando con mesura.
Ella es la herrera despreciada,
Ella es tan efímera como el viento
Y tan eterna como un cuento,
Es la mujer de plata que arrastra pesares.
Es una flor del azul intocable,
Una inversión del odio saturando de invisible,
Un auténtico ideograma del amor imposible,
Un espíritu taciturno arropado de fases lunares.
Una dama blanca del sexto mes,
Un intrépido jabalí de pausas desenfrenadas,
Que impone silencios bajo la luna de hiel,
Una meteórica hechicera de profecías infundadas.
La mujer de plata juega con las estaciones,
Y gesticula la salvación del perdón,
Perfecta sinergia cósmica que atropella a ultranza,
Una composición de inalterable esperanza.
La mujer de plata se burla de las visiones,
Yo la atravieso con mirada de algodón,
Sus ojos son espirales de inocencia interrumpida,
Una hipnótica y rapaz danza desinhibida.
Quiero desaparecer en un beso suyo,
Un beso de sereno desenfreno y casual ternura,
Un beso de la mortal arribista del amor,
Que me devuelva al desfiladero de la dulzura.
Quiero corromperme en un pensamiento suyo,
Un pensamiento de vergonzosas premoniciones,
Su olvido está lleno de memorias,
Su olvido está acribillado de pasiones.
He ardido en llamas,
He creado un nido de maderas y resinas,
Me consumió su sol de novelas,
Se derrumbaron todas mis escamas.
Perderla es perder mi Graal,
Mujer eres Eros y eres Ares,
Eres el hada dual de las quimeras,
Un arrojo irracional de lucidez real.
¿Les hablé de la mujer de plata?
Valiente fragilidad en capullos adormecidos,
Ella es tan mágica como un solsticio del Siam,
Ella es tan real como el país de Nunca Jamás.
Agosto 19, 2008
La perspectiva del autor
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Entradas
