"..por más que me encuentre un tesoro en las fuentes del Nilo quiero bailar un Slow with you tonight.." L.E.Aute
Hoy no estás
y te busco en el silencio de mis días
en aquellas palabras que serán mías
para detener este embrujo.
Eres el único rostro exacto
profundo pero intacto.
Eres ajena e intangible
tan divina e indivisible.
Quiero verte
a través de esta honda soledad
más allá de ésta mentira ciega
solo quiero verte
Dic 21, 2004
La perspectiva del autor
lunes, septiembre 08, 2008
domingo, septiembre 07, 2008
Los Niños del Sol
inspirado en Pito (Descansa en Paz..) Febrero 27, 2000
Puede que tu casa ya no esté más habitada,
Incluso las sedas de tu alegría bailen afuera entrelazadas,
Tantas ganas, tanta gallardía despojada,
Olas de paz arremeten incesantes contra la hoguera.
A veces me pregunto el significado de la vida,
Si continuamente el Ouroboros juega con ella,
Unos están, otros se alejan, esa es la cita,
Para esa lagartija es simplemente morderse la cola y alejarse aprisa.
Es tan difícil capturar las ilusiones sobre el viento,
Y deseáramos acampar eternamente sobre las nubes,
Quitarnos las vendas y ocultarnos del tiempo,
Masticar fiambres de miel y atragantarnos de manjares.
Te vi saltar desde el horno y atravesar el umbral,
Te vi alejarte, sentado sobre un cisne,
Tu túnica agujereada despedía rayos de laureles,
Y mientras tú, hondeabas tus manos e iniciabas tu vuelo.
Yo te seguí corriendo sobre el lago,
Y poco a poco me fui hundiendo hacia lo hondo,
Sonreías sin mirar delante tu ondulante rumbo,
Hubiese preferido ser yo el que tocara fondo.
“No es nada” decías con voz petulante y entrecortada,
y te reías despiadadamente a hurtadillas,
tan solo atiné a lanzarte un sueño cronometrado,
Y me lo devolviste alegando que ya eras parte de sus manecillas.
Y ¿ Quién soy yo para robarme unas alas y cruzar el cielo?
¿Qué somos todos para pretender entender nuestros destinos?
¿Hacia dónde vamos? Le preguntamos al guardián de Zigurat,
“Es como llenar un vaso que no tiene fondo” responde.
“Vivir feliz es un poder interior del alma” escuché por ahí,
y le pregunté a un ángel fugado la diferencia entre la vida y la muerte,
“Los que están acá abajo son Los muertos penitentes,
Viejos decrépitos, angustiados del simple hecho de respirar”.
“En cambio ellos, los que se esconden bajo el sol,
son los vivos que juegan a soplar las nubes,
las risas de todos los días, la frescura del viento, la tibieza de Dios,
Ellos son Los niños del Sol”.
Un día oí detenerse el clamor del río,
Y sin querer me hallé frente a él,
Era un niño vestido de piel y cabellos crinados,
Cantaba con los ojos una melodía sentado en un corcel.
Me ofreció un cordero alado sobre una almohada,
Y señaló el bosque donde debía perpetuar mi conciencia,
Se guardó las alas y se puso sandalias de paja,
Me palpitó la espalda y cercenó mi inocencia
Y me sopló esperanzas vestidas de candor,
Me visitó en la noche y se sentó en mis ojos,
Me dijo sin hablar: “vivirás cuando hayas despertado de esta ilusión,
Cuando tu voz se quiebre, recuerda siempre esta oración”.
La perspectiva del autor
Puede que tu casa ya no esté más habitada,
Incluso las sedas de tu alegría bailen afuera entrelazadas,
Tantas ganas, tanta gallardía despojada,
Olas de paz arremeten incesantes contra la hoguera.
A veces me pregunto el significado de la vida,
Si continuamente el Ouroboros juega con ella,
Unos están, otros se alejan, esa es la cita,
Para esa lagartija es simplemente morderse la cola y alejarse aprisa.
Es tan difícil capturar las ilusiones sobre el viento,
Y deseáramos acampar eternamente sobre las nubes,
Quitarnos las vendas y ocultarnos del tiempo,
Masticar fiambres de miel y atragantarnos de manjares.
Te vi saltar desde el horno y atravesar el umbral,
Te vi alejarte, sentado sobre un cisne,
Tu túnica agujereada despedía rayos de laureles,
Y mientras tú, hondeabas tus manos e iniciabas tu vuelo.
Yo te seguí corriendo sobre el lago,
Y poco a poco me fui hundiendo hacia lo hondo,
Sonreías sin mirar delante tu ondulante rumbo,
Hubiese preferido ser yo el que tocara fondo.
“No es nada” decías con voz petulante y entrecortada,
y te reías despiadadamente a hurtadillas,
tan solo atiné a lanzarte un sueño cronometrado,
Y me lo devolviste alegando que ya eras parte de sus manecillas.
Y ¿ Quién soy yo para robarme unas alas y cruzar el cielo?
¿Qué somos todos para pretender entender nuestros destinos?
¿Hacia dónde vamos? Le preguntamos al guardián de Zigurat,
“Es como llenar un vaso que no tiene fondo” responde.
“Vivir feliz es un poder interior del alma” escuché por ahí,
y le pregunté a un ángel fugado la diferencia entre la vida y la muerte,
“Los que están acá abajo son Los muertos penitentes,
Viejos decrépitos, angustiados del simple hecho de respirar”.
“En cambio ellos, los que se esconden bajo el sol,
son los vivos que juegan a soplar las nubes,
las risas de todos los días, la frescura del viento, la tibieza de Dios,
Ellos son Los niños del Sol”.
Un día oí detenerse el clamor del río,
Y sin querer me hallé frente a él,
Era un niño vestido de piel y cabellos crinados,
Cantaba con los ojos una melodía sentado en un corcel.
Me ofreció un cordero alado sobre una almohada,
Y señaló el bosque donde debía perpetuar mi conciencia,
Se guardó las alas y se puso sandalias de paja,
Me palpitó la espalda y cercenó mi inocencia
Y me sopló esperanzas vestidas de candor,
Me visitó en la noche y se sentó en mis ojos,
Me dijo sin hablar: “vivirás cuando hayas despertado de esta ilusión,
Cuando tu voz se quiebre, recuerda siempre esta oración”.
La perspectiva del autor
lunes, septiembre 01, 2008
La Mujer de Plata (Voy a hablar)
*Extraído de 1001 historias de Falacias Invernales
Voy a hablar de la mujer de plata,
Guerrera de Jano, de lengua blanda,
Hija de la perspicaz inspiración del silencio.
Voy a contarles sus secretos más turbios,
Ella que se pasa hilando sueños,
Una ninfa arrinconada en la rueca del misterio.
La mujer de plata teje ilusiones
Mientras descubre el país de Nunca Jamás,
Gestando espíritus donde rompe la noche,
Es un horno encendido en medio de un inmortal “quizás”.
La mujer de plata crea mundos
Mientras oculta su rostro bajo un velo,
Es una hoja de yedra que no se inmuta,
Es tan iracunda como un jabalí en celo.
Ella es una alquimista del tiempo,
Un reloj de arena de poética cordura,
Es un eremita orbitando la luna,
Una acrobática heroína trabajando con mesura.
Ella es la herrera despreciada,
Ella es tan efímera como el viento
Y tan eterna como un cuento,
Es la mujer de plata que arrastra pesares.
Es una flor del azul intocable,
Una inversión del odio saturando de invisible,
Un auténtico ideograma del amor imposible,
Un espíritu taciturno arropado de fases lunares.
Una dama blanca del sexto mes,
Un intrépido jabalí de pausas desenfrenadas,
Que impone silencios bajo la luna de hiel,
Una meteórica hechicera de profecías infundadas.
La mujer de plata juega con las estaciones,
Y gesticula la salvación del perdón,
Perfecta sinergia cósmica que atropella a ultranza,
Una composición de inalterable esperanza.
La mujer de plata se burla de las visiones,
Yo la atravieso con mirada de algodón,
Sus ojos son espirales de inocencia interrumpida,
Una hipnótica y rapaz danza desinhibida.
Quiero desaparecer en un beso suyo,
Un beso de sereno desenfreno y casual ternura,
Un beso de la mortal arribista del amor,
Que me devuelva al desfiladero de la dulzura.
Quiero corromperme en un pensamiento suyo,
Un pensamiento de vergonzosas premoniciones,
Su olvido está lleno de memorias,
Su olvido está acribillado de pasiones.
He ardido en llamas,
He creado un nido de maderas y resinas,
Me consumió su sol de novelas,
Se derrumbaron todas mis escamas.
Perderla es perder mi Graal,
Mujer eres Eros y eres Ares,
Eres el hada dual de las quimeras,
Un arrojo irracional de lucidez real.
¿Les hablé de la mujer de plata?
Valiente fragilidad en capullos adormecidos,
Ella es tan mágica como un solsticio del Siam,
Ella es tan real como el país de Nunca Jamás.
Agosto 19, 2008
La perspectiva del autor
Voy a hablar de la mujer de plata,
Guerrera de Jano, de lengua blanda,
Hija de la perspicaz inspiración del silencio.
Voy a contarles sus secretos más turbios,
Ella que se pasa hilando sueños,
Una ninfa arrinconada en la rueca del misterio.
La mujer de plata teje ilusiones
Mientras descubre el país de Nunca Jamás,
Gestando espíritus donde rompe la noche,
Es un horno encendido en medio de un inmortal “quizás”.
La mujer de plata crea mundos
Mientras oculta su rostro bajo un velo,
Es una hoja de yedra que no se inmuta,
Es tan iracunda como un jabalí en celo.
Ella es una alquimista del tiempo,
Un reloj de arena de poética cordura,
Es un eremita orbitando la luna,
Una acrobática heroína trabajando con mesura.
Ella es la herrera despreciada,
Ella es tan efímera como el viento
Y tan eterna como un cuento,
Es la mujer de plata que arrastra pesares.
Es una flor del azul intocable,
Una inversión del odio saturando de invisible,
Un auténtico ideograma del amor imposible,
Un espíritu taciturno arropado de fases lunares.
Una dama blanca del sexto mes,
Un intrépido jabalí de pausas desenfrenadas,
Que impone silencios bajo la luna de hiel,
Una meteórica hechicera de profecías infundadas.
La mujer de plata juega con las estaciones,
Y gesticula la salvación del perdón,
Perfecta sinergia cósmica que atropella a ultranza,
Una composición de inalterable esperanza.
La mujer de plata se burla de las visiones,
Yo la atravieso con mirada de algodón,
Sus ojos son espirales de inocencia interrumpida,
Una hipnótica y rapaz danza desinhibida.
Quiero desaparecer en un beso suyo,
Un beso de sereno desenfreno y casual ternura,
Un beso de la mortal arribista del amor,
Que me devuelva al desfiladero de la dulzura.
Quiero corromperme en un pensamiento suyo,
Un pensamiento de vergonzosas premoniciones,
Su olvido está lleno de memorias,
Su olvido está acribillado de pasiones.
He ardido en llamas,
He creado un nido de maderas y resinas,
Me consumió su sol de novelas,
Se derrumbaron todas mis escamas.
Perderla es perder mi Graal,
Mujer eres Eros y eres Ares,
Eres el hada dual de las quimeras,
Un arrojo irracional de lucidez real.
¿Les hablé de la mujer de plata?
Valiente fragilidad en capullos adormecidos,
Ella es tan mágica como un solsticio del Siam,
Ella es tan real como el país de Nunca Jamás.
Agosto 19, 2008
La perspectiva del autor
jueves, agosto 28, 2008
A ...*
-Royal-
*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
De cabellos crinados
con aceite de menjunje
toqué sus lienzos dorados
abrazados al estupor.
De mirada azul celeste
de un cielo lejano
posó sus ofrendas
en mi vigor tirano.
De labios cálidos finos
susurré un secreto
me regaló su éxtasis
bajo un mutuo decreto.
De dócil proceder
se sometió a mis pecados
se atornilló a mi cuerpo
como un anzuelo a un pescado.
Cuéntame de tus tantas
oraciones inspirads al idóneo gemido
A la vez, como un rondador, aplacaré tus ansías,
y se oirá el frufrú de tu vestido.
Alimenta esta orgía solitaria
alimenta este fragual proceder,
Ven, nútrete de esta quimera diaria,
prefiero el soltar que el padecer.
Que el día que se avecina
no nos sorprenda con su guadaña.
Que nos halle sembrados encima,
llenos de fervor, libres de patrañas.
-abril 2001-
*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
De cabellos crinados
con aceite de menjunje
toqué sus lienzos dorados
abrazados al estupor.
De mirada azul celeste
de un cielo lejano
posó sus ofrendas
en mi vigor tirano.
De labios cálidos finos
susurré un secreto
me regaló su éxtasis
bajo un mutuo decreto.
De dócil proceder
se sometió a mis pecados
se atornilló a mi cuerpo
como un anzuelo a un pescado.
Cuéntame de tus tantas
oraciones inspirads al idóneo gemido
A la vez, como un rondador, aplacaré tus ansías,
y se oirá el frufrú de tu vestido.
Alimenta esta orgía solitaria
alimenta este fragual proceder,
Ven, nútrete de esta quimera diaria,
prefiero el soltar que el padecer.
Que el día que se avecina
no nos sorprenda con su guadaña.
Que nos halle sembrados encima,
llenos de fervor, libres de patrañas.
-abril 2001-
viernes, agosto 22, 2008
La Ingenua Pecadora
La amiga de las liras
vive desterrada del clero regular.
Antítesis del ángel Miguel.
Tunante ser.
Mezcla diabólica entre la pureza y las visitadoras.
Mi péndola la pudiese herir.
Pendenciera. Pecaminosa: Trovadoresca.
Enemiga de las clarisas. Dios le negó el paso.
Penetrante perspicacia y mórbida cordura.
Escondido entre las nubes observé su figura menuda.
Blusa de muselina que se prendía de sus senos.
Ni estas altas nubes negras me oscurecen su imagen.
Nunca se pondrá un exigente trousseau.
Todo lo hace bajo un severo silencio.
Si no recuerdo mal solía ser una espía
del III Reich en la antigua Rusia.
Ella es todo lo que un hombre de Caín desea.
En mis temporadas infernales ella fue mi lar.
Aún así, mi péndola la pudiese herir.
-mayo 7, 2001-
La perspectiva del autor
vive desterrada del clero regular.
Antítesis del ángel Miguel.
Tunante ser.
Mezcla diabólica entre la pureza y las visitadoras.
Mi péndola la pudiese herir.
Pendenciera. Pecaminosa: Trovadoresca.
Enemiga de las clarisas. Dios le negó el paso.
Penetrante perspicacia y mórbida cordura.
Escondido entre las nubes observé su figura menuda.
Blusa de muselina que se prendía de sus senos.
Ni estas altas nubes negras me oscurecen su imagen.
Nunca se pondrá un exigente trousseau.
Todo lo hace bajo un severo silencio.
Si no recuerdo mal solía ser una espía
del III Reich en la antigua Rusia.
Ella es todo lo que un hombre de Caín desea.
En mis temporadas infernales ella fue mi lar.
Aún así, mi péndola la pudiese herir.
-mayo 7, 2001-
La perspectiva del autor
Mujer *
*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
"Las mujeres son menos dichosas con la felicidad que disfrutan que con la que dan" -Boccaccio-
De un cruel lamento cotidiano
el peso monstruoso de una vida,
miras y te vitorean,
de noche te señalan.
Asientas. Callas.
Grande es tu miedo mujer.
Enorme es tu fuerza mujer.
Contradictoria.
Que todo acabe de un chasquido.
Extrañarías tus pasos.
El cielo es parte de la meta.
Todo empieza como un juego
y terminas como una pieza del tablero.
Mártir.
Esa es tu ilusión.
Ese es tu karma.
Esta es tu vida.
Bendecida y condenada.
Como los poetas precoces que mueren antes de clamar al alba.
Mujer. Mística. Misteriosa. Magnánima.
-Abril 26, 2001-
La perspectiva del autor
"Las mujeres son menos dichosas con la felicidad que disfrutan que con la que dan" -Boccaccio-
De un cruel lamento cotidiano
el peso monstruoso de una vida,
miras y te vitorean,
de noche te señalan.
Asientas. Callas.
Grande es tu miedo mujer.
Enorme es tu fuerza mujer.
Contradictoria.
Que todo acabe de un chasquido.
Extrañarías tus pasos.
El cielo es parte de la meta.
Todo empieza como un juego
y terminas como una pieza del tablero.
Mártir.
Esa es tu ilusión.
Ese es tu karma.
Esta es tu vida.
Bendecida y condenada.
Como los poetas precoces que mueren antes de clamar al alba.
Mujer. Mística. Misteriosa. Magnánima.
-Abril 26, 2001-
La perspectiva del autor
A F.V.
-para la chusca
Vuelo con la mente lejos de este sitio
llevando tu imagen enterrada en mi,
despegando las noches escritas por el Sino,
extendiendo las alas del frenesí.
Traicionando los misterios que me cuidan
caen lento mis impulsos y mi cordura,
desgastando las cortinas de tus ansias,
mientras rasgas con tu sed mi armadura.
Y es que ni soy ni creo
si mis ojos no te tocan;
ni sueño ni duermo
si mis labios no deshojas;
no siento,no pienso
si mi cuerpo no deshonras;
no existo,no vivo
si mi corazón no alborotas.
Mi voz anhela la pasión de tu mesura,
desafiando mi entereza con tu risa;
vistiendo de colores mis ganas sin fisuras
besando tus sueños acariciados por la brisa.
Te entregaré mi espíritu vestido de etiqueta,
dejaré libres las raíces de mi pasión;
te esperará mi corazón sentado en la alberca,
mi promesa es: seré siempre tu canción.
-abril 24,1999-
La perspectiva del autor
B.H.
-Diciembre 7, 2004 -
Cada vez que mis ojos te encuentran
Una ráfaga de ardiente serenidad
Se cuela en mis huesos.
Tu risa hace ligeros mis pensamientos
Aturdidos de silencios estrepitosos
Esos que solían hundirme.
Voy buscándote con firmeza constante
A escuchar el sonido de tu voz traviesa
Para aplacar mis impulsos taciturnos.
Se de ti tanto como tú de mi
Como se sabe de una pintura antes de empezarla
Porque hay misterios que se conocen.
A través de tus ojos veo un hermoso secreto
Y una insatisfecha felicidad
Más no pretendo robarte tus misterios.
Y quizá no exista un vínculo entre nosotros
Ni una magia que nos separe
Pero yo quisiera permanecer aquí contigo.
Cuando no se de ti siento esta necesidad
De saberte cerca con tu risa fina
De saber que de lejos velas por mis sueños.
Es una extraña atracción matizada de secretos
Secretos tuyos y secretos míos
Secretos turbios, tibios y esquivos.
Seríamos como aquella alma partida por la mitad
Separada en el cielo y unida en la tierra
Como dos espíritus gemelos que se vuelven a juntar.
Porque la vida es un misterio diario, una oportunidad constante
De terminar los trazos y juntar las partes
Y a veces me pregunto si tu también lo piensas.
Para mi amiga aWendy"
Cada vez que mis ojos te encuentran
Una ráfaga de ardiente serenidad
Se cuela en mis huesos.
Tu risa hace ligeros mis pensamientos
Aturdidos de silencios estrepitosos
Esos que solían hundirme.
Voy buscándote con firmeza constante
A escuchar el sonido de tu voz traviesa
Para aplacar mis impulsos taciturnos.
Se de ti tanto como tú de mi
Como se sabe de una pintura antes de empezarla
Porque hay misterios que se conocen.
A través de tus ojos veo un hermoso secreto
Y una insatisfecha felicidad
Más no pretendo robarte tus misterios.
Y quizá no exista un vínculo entre nosotros
Ni una magia que nos separe
Pero yo quisiera permanecer aquí contigo.
Cuando no se de ti siento esta necesidad
De saberte cerca con tu risa fina
De saber que de lejos velas por mis sueños.
Es una extraña atracción matizada de secretos
Secretos tuyos y secretos míos
Secretos turbios, tibios y esquivos.
Seríamos como aquella alma partida por la mitad
Separada en el cielo y unida en la tierra
Como dos espíritus gemelos que se vuelven a juntar.
Porque la vida es un misterio diario, una oportunidad constante
De terminar los trazos y juntar las partes
Y a veces me pregunto si tu también lo piensas.
Para mi amiga aWendy"
jueves, agosto 21, 2008
ideas sobre servilletas y lápiz labial
Volveré a verte mi tierna princesa?
Atravesando aquella puerta de cristal
inventando paisajes con el lienzo de tu mente.
Quiero besar tus hombros con la certeza
de dejar caer la musatina de tus pechos
así, sin disfraces, nos desharemos del mundo.
-Enero 23, 2002-
Atravesando aquella puerta de cristal
inventando paisajes con el lienzo de tu mente.
Quiero besar tus hombros con la certeza
de dejar caer la musatina de tus pechos
así, sin disfraces, nos desharemos del mundo.
-Enero 23, 2002-
Adonis Mestizo
El muchacho de Alcatraz.
Vive a un costado de la ciudad.
Cara de féretro marrón moreno, los anchos forúnculos que sobresalen;
sumamente lento y bruto,
y es tan osado el mestizo.
Después el cuello largo y sucio,
la pequeña espalda que aparece, el pellejo es lo
único que queda, parece alzar vuelo.
La vestimenta disimula ciertas peculiaridades
que es preciso ver con lupa.
Se ha comido una hiena.
El conjunto deja una impresión extrañamente horrible
y todo este cuerpo ofrece un festín de risas.
-Julio 10, 2000-
inspirado en un buen amigo de espíritu burlesco
La perspectiva del autor
Vive a un costado de la ciudad.
Cara de féretro marrón moreno, los anchos forúnculos que sobresalen;
sumamente lento y bruto,
y es tan osado el mestizo.
Después el cuello largo y sucio,
la pequeña espalda que aparece, el pellejo es lo
único que queda, parece alzar vuelo.
La vestimenta disimula ciertas peculiaridades
que es preciso ver con lupa.
Se ha comido una hiena.
El conjunto deja una impresión extrañamente horrible
y todo este cuerpo ofrece un festín de risas.
-Julio 10, 2000-
inspirado en un buen amigo de espíritu burlesco
La perspectiva del autor
Ya Somos Dos
-Junio 30, 2008-
Inspirado en el primer encuentro con quien ahora considero una hermana menor
He nacido aquí
y tú has nacido allá,
no es una casualidad
que sea así.
Inventamos una excusa
para vernos en el Amazonas
con luces y sonidos de ensaladas
de tertulias y carnes semi-cocinadas.
En medio de todo
un entroque de miradas
dan paso a sonrisas confabuladas
que se sienten de algún modo.
No estamos solos,
el universo nos cobija,
ha nacido un sueño veloz
Ya Somos Dos.
Inspirado en el primer encuentro con quien ahora considero una hermana menor
He nacido aquí
y tú has nacido allá,
no es una casualidad
que sea así.
Inventamos una excusa
para vernos en el Amazonas
con luces y sonidos de ensaladas
de tertulias y carnes semi-cocinadas.
En medio de todo
un entroque de miradas
dan paso a sonrisas confabuladas
que se sienten de algún modo.
No estamos solos,
el universo nos cobija,
ha nacido un sueño veloz
Ya Somos Dos.
No Me Puedo Permitir Pensar en Ti
No me puedo permitir pensar en ti,
porque si cedo al sórdido pensamiento
evocando tus labios
mi mente trémula jamás descansará
repasando cada una de tus ofensas.
No me puedo permitir pensar en ti,
porque no te mereces uno solo de mis pensamientos,
porque eres fiel amiga del olvido
y cómplice de la falacia
que creaste seiscientos sescenta días.
No me puedo permitir pensar en ti,
porque tengo un sueño que culminar,
donde no hay lugar para las mentiras
ni las madiocres promesas de niñas retorcidas,
donde no hay lugar para ti.
Diciembre 17, 2007
La perspectiva del autor
porque si cedo al sórdido pensamiento
evocando tus labios
mi mente trémula jamás descansará
repasando cada una de tus ofensas.
No me puedo permitir pensar en ti,
porque no te mereces uno solo de mis pensamientos,
porque eres fiel amiga del olvido
y cómplice de la falacia
que creaste seiscientos sescenta días.
No me puedo permitir pensar en ti,
porque tengo un sueño que culminar,
donde no hay lugar para las mentiras
ni las madiocres promesas de niñas retorcidas,
donde no hay lugar para ti.
Diciembre 17, 2007
La perspectiva del autor
domingo, agosto 17, 2008
La Mujer del Obelisco
He caído otras tantas
Y he visto el clamor del mar.
Vicioso. Empuñando oleadas
Que se acaban al toque del alba.
Y fui un Narciso, que arrogante
Ante las ondinas del río, se secó.
Y hasta me detuve ante el pensamiento vacío:
-venced al enemigo-
pero hubo un día. Un día.
Tu sol de oro me cegó
Y mandó mi cuerpo al desfiladero.
Celoso del cobarde que puede desplomarse
Cuando lo persigue el cancerbero,
Me lancé al hoyo de tus quimeras.
Heme aquí. Impune.
Quiero reconocerte detrás del velo
Que cubre tu frágil cuerpo.
Como una ronda, tus ojos,
Ponzoñas de ágata y metal,
Me someten a diario.
Miles de colibríes se aúnan a tus brazos
Hilvanando historias en la rueca del desván.
Pero es tu sonrisa,
Perfecta amalgama entre el cielo y el infierno,
La causante de mis pesares.
Eres como una droga extasiada.
Paranoica. Ansiosa.
Por ti sería tu eunuco eterno.
Por ti me haría esclavo del mundo.
Por ti cerraría los ojos al cielo.
Pero no puedo caminar
Sobre tu dosel circular,
Ni ingresar al obelisco donde
Habitan tus sueños.
Y yo soy solo alguien que se cree con alas
Y flota.
Y aunque tus yugos y tus noches se antepongan,
Yo estaré,
aticista, apacible,
esperando tu mirada de artista
y tu sonrisa de ceremonia.
-Nov 16, 2000-
La perspectiva del autor
Y he visto el clamor del mar.
Vicioso. Empuñando oleadas
Que se acaban al toque del alba.
Y fui un Narciso, que arrogante
Ante las ondinas del río, se secó.
Y hasta me detuve ante el pensamiento vacío:
-venced al enemigo-
pero hubo un día. Un día.
Tu sol de oro me cegó
Y mandó mi cuerpo al desfiladero.
Celoso del cobarde que puede desplomarse
Cuando lo persigue el cancerbero,
Me lancé al hoyo de tus quimeras.
Heme aquí. Impune.
Quiero reconocerte detrás del velo
Que cubre tu frágil cuerpo.
Como una ronda, tus ojos,
Ponzoñas de ágata y metal,
Me someten a diario.
Miles de colibríes se aúnan a tus brazos
Hilvanando historias en la rueca del desván.
Pero es tu sonrisa,
Perfecta amalgama entre el cielo y el infierno,
La causante de mis pesares.
Eres como una droga extasiada.
Paranoica. Ansiosa.
Por ti sería tu eunuco eterno.
Por ti me haría esclavo del mundo.
Por ti cerraría los ojos al cielo.
Pero no puedo caminar
Sobre tu dosel circular,
Ni ingresar al obelisco donde
Habitan tus sueños.
Y yo soy solo alguien que se cree con alas
Y flota.
Y aunque tus yugos y tus noches se antepongan,
Yo estaré,
aticista, apacible,
esperando tu mirada de artista
y tu sonrisa de ceremonia.
-Nov 16, 2000-
La perspectiva del autor
viernes, agosto 15, 2008
El Planeta Muerte
Asesinato.
Los ángeles caídos se han tomado la ciudad.
Hedor y abandono por doquier.
La copa se ha regado.
Un momento de vacilación. Un instante de locura.
Introspección.
Alto. Dionisio ha ingresado al templo. Amadle.
La cámara avanza lentamente.
Humo. Oscuridad. Desolación.
Los emisarios de la tristeza prosiguen.
La vida nos da la espalda. Se decepcionó.
Quiero caer. Quiero caer en la piscina de la mediocridad.
Creo en un mañana fúnebre.
Mi carne cuelga del ala del cuervo.
Ave del mundo material. Alma del poeta andrógino.
Ku Klux Klan-destino incierto y oculto.
No hay hombres. Solo centauros.
Y un baile de lémures.
Cenizas. Babilonia ha renacido.
Punto final.
-agosto del 2000-
La perspectiva del autor
Los ángeles caídos se han tomado la ciudad.
Hedor y abandono por doquier.
La copa se ha regado.
Un momento de vacilación. Un instante de locura.
Introspección.
Alto. Dionisio ha ingresado al templo. Amadle.
La cámara avanza lentamente.
Humo. Oscuridad. Desolación.
Los emisarios de la tristeza prosiguen.
La vida nos da la espalda. Se decepcionó.
Quiero caer. Quiero caer en la piscina de la mediocridad.
Creo en un mañana fúnebre.
Mi carne cuelga del ala del cuervo.
Ave del mundo material. Alma del poeta andrógino.
Ku Klux Klan-destino incierto y oculto.
No hay hombres. Solo centauros.
Y un baile de lémures.
Cenizas. Babilonia ha renacido.
Punto final.
-agosto del 2000-
La perspectiva del autor
Palabras sueltas
Extraño visitar su mirada oscura y templada,
y apercollar mi cuello en su cabello.
Su voz, melodía silvestre, ya no escucho retumbar;
sus manos, cálidas-frías, a veces quisiera rozar.
Ya no está. Se ha ido.
Es un minúsculo vacío.
Sola, maltrecha.
Se aleja en un delirio.
Ahora su imagen me es esquiva.
Me es ajeno el recuerdo
-alguna fecha de 1999-
y apercollar mi cuello en su cabello.
Su voz, melodía silvestre, ya no escucho retumbar;
sus manos, cálidas-frías, a veces quisiera rozar.
Ya no está. Se ha ido.
Es un minúsculo vacío.
Sola, maltrecha.
Se aleja en un delirio.
Ahora su imagen me es esquiva.
Me es ajeno el recuerdo
-alguna fecha de 1999-
jueves, agosto 14, 2008
Destiny's cursed (poema al tedio)
Hay nubes de polvo y depresión
Rodeando mi espacio vacío
Sin la estrella de David
Guiando mis corazonadas,
Hay vientos fogosos calentando las llamas de mi clandestino ardor,
No puedo ir más allá de lo que puedo ser...
Me perdería para siempre,
“Por Siempre” suena tan obvio,
“Por Siempre” suena tan estridente,
Quisiera enredarme en mis cabellos
Y no sentir nada más que el estrujamiento
De mi corazón desangrar,
Quiero perderme para siempre
En el continuo vaivén de los latidos
Y entrelazarme con la sangre,
Desearía ser una hoja que cae
Tímidamente quemada por el sol
Y acariciada por el viento,
Prisionero estoy en la rueda
Obsequiándome tediosas repeticiones.
-Lince Rojo (Allan Oden Racoda) septiembre 22 1998/11:30AM-
La perspectiva del autor
Rodeando mi espacio vacío
Sin la estrella de David
Guiando mis corazonadas,
Hay vientos fogosos calentando las llamas de mi clandestino ardor,
No puedo ir más allá de lo que puedo ser...
Me perdería para siempre,
“Por Siempre” suena tan obvio,
“Por Siempre” suena tan estridente,
Quisiera enredarme en mis cabellos
Y no sentir nada más que el estrujamiento
De mi corazón desangrar,
Quiero perderme para siempre
En el continuo vaivén de los latidos
Y entrelazarme con la sangre,
Desearía ser una hoja que cae
Tímidamente quemada por el sol
Y acariciada por el viento,
Prisionero estoy en la rueda
Obsequiándome tediosas repeticiones.
-Lince Rojo (Allan Oden Racoda) septiembre 22 1998/11:30AM-
La perspectiva del autor
Manuscrito II
El aire agita tu cabello
Y ligeras ondas en tu rostro,
Mientras lees mi mente
Sueño con ser parte de tus ojos,
Y tus ojos color miel
Quisiera que un segundo
Me mirasen,
Y dormir por encima de las nubes
Con tu imagen,
Y despierto por el soplo de tu aliento
En mis entrañas,
Veo caminar delante de mis ojos
Los recuerdos que me extrañan,
Y aunque no te veo cerca
Te pienso,
Y aún grabo en mi pecho el roce de tus manos
...Y te siento,
Quisiera estar junto a ti
Y tan solo mirarte
Y ver que te alejas de mi
Me hace desearte,
Eres tan inalcanzable
Que me haces desplomar,
En pensamientos de misericordia
Y promesas de amor filial,
Y no me puedo conformar
Con verte de lejos,
Porque quiero tenerte
Y sentirte en mis adentros,
Y ser el héroe
Que te devuelva tu felicidad,
Y tú, ladrona, con amor
Me encadenes a mi libertad,
El orgullo dentro de mi
No es suficiente,
Para detener este anhelo
Que siento por tenerte,
Y no eres más que fantasía
Para mi,
Ya que tenerte sería
Matar todo lo que queda de mi,
Sería tuyo, solo tuyo
Y mi espíritu volaría,
Al encuentro de otro mundo
Donde contigo soñaría
-Lince Rojo (Allan Oden Racoda) septiembre 11 1997; 9:30AM-
La perspectiva del autor
Y ligeras ondas en tu rostro,
Mientras lees mi mente
Sueño con ser parte de tus ojos,
Y tus ojos color miel
Quisiera que un segundo
Me mirasen,
Y dormir por encima de las nubes
Con tu imagen,
Y despierto por el soplo de tu aliento
En mis entrañas,
Veo caminar delante de mis ojos
Los recuerdos que me extrañan,
Y aunque no te veo cerca
Te pienso,
Y aún grabo en mi pecho el roce de tus manos
...Y te siento,
Quisiera estar junto a ti
Y tan solo mirarte
Y ver que te alejas de mi
Me hace desearte,
Eres tan inalcanzable
Que me haces desplomar,
En pensamientos de misericordia
Y promesas de amor filial,
Y no me puedo conformar
Con verte de lejos,
Porque quiero tenerte
Y sentirte en mis adentros,
Y ser el héroe
Que te devuelva tu felicidad,
Y tú, ladrona, con amor
Me encadenes a mi libertad,
El orgullo dentro de mi
No es suficiente,
Para detener este anhelo
Que siento por tenerte,
Y no eres más que fantasía
Para mi,
Ya que tenerte sería
Matar todo lo que queda de mi,
Sería tuyo, solo tuyo
Y mi espíritu volaría,
Al encuentro de otro mundo
Donde contigo soñaría
-Lince Rojo (Allan Oden Racoda) septiembre 11 1997; 9:30AM-
La perspectiva del autor
viernes, agosto 08, 2008
A la una de la tarde (poema sin nombre)
Yo espero que esta vida tenga un sentido,
aquel que dictan los poetas y sabios
espléndidos de fervor in-vitro;
que la cuna se mece,
eso es asunto aparte;
prefiero recostarme en una mentira arbitraria
antes que destapar el jarrón de verdades no asimiladas.
Yo espero que el cometa me lleve,
intacto pero distante,
ardiente pero cambiante;
que la vela no queme,
eso me resulta inaceptable;
escojo el camino sin retorno
por sobre el vaivén de la estaciones.
Yo espero el inicio del armagedón,
apocalíptico leviatán sobre las aguas,
ansioso de abrazar al mundo;
que el vacío cese,
eso es algo inadmisible;
prefiero caer en el umbral del hoyo
antes que someterme al bostezo reincidente del tiempo.
-Agosto 9, 2000-
La perspectiva del autor
jueves, agosto 07, 2008
Poem En La Entrada A La Cocina
Descansaba mis pensamientos de pesares
con los anales de un librero obsoleto en la entrada a la cocina,
me acerqué, ingenuo de hambre, a deleitarme de manjares,
y me topé con rebanadas de atún envueltas en maíz viejo.
Malhumorado, solté mis ideas sobre el jugo verde;
avisté un hormigueo en la sopa de cemento,
y fue realmente desagradable cuando entró la lerda
menuda señora de jengibre.
-¡A esa sí que le huye el diablo! -
riendo, me trajo las sobras de ensalada con acelga,
un poco de atún frío en un plato curveo.
¿Tendrá una pizca de iluminación este ser curioso?
Su sonrisa de piano dejaba escapar unas gotas
de saliva vestidas de amarillo ¡Oí crujir su estómago
con cada mastiqueo fingido de deleite!
¡Ojalá y un rayo le atraviese!
-Julio 11, 2000-
La perspectiva del autor
con los anales de un librero obsoleto en la entrada a la cocina,
me acerqué, ingenuo de hambre, a deleitarme de manjares,
y me topé con rebanadas de atún envueltas en maíz viejo.
Malhumorado, solté mis ideas sobre el jugo verde;
avisté un hormigueo en la sopa de cemento,
y fue realmente desagradable cuando entró la lerda
menuda señora de jengibre.
-¡A esa sí que le huye el diablo! -
riendo, me trajo las sobras de ensalada con acelga,
un poco de atún frío en un plato curveo.
¿Tendrá una pizca de iluminación este ser curioso?
Su sonrisa de piano dejaba escapar unas gotas
de saliva vestidas de amarillo ¡Oí crujir su estómago
con cada mastiqueo fingido de deleite!
¡Ojalá y un rayo le atraviese!
-Julio 11, 2000-
La perspectiva del autor
Ideas del Ayer y Matices del Hoy
"El amor no existe. Es solo una ilusión. Un efecto que crea el cerebro. El amor no existe, es otro invento del hombre para darse esperanzas. El amor no existe pero se ha convertido en una necesidad. El amor no existe pero hace creer a los humanos que vive y que habita entre nosotros"
-Octubre 2, 1996/ 21:25-
"El amor no existe. Solo existe la palabra ENDOCRINA y eso sólo dura máximo cinco años"
-extraído de Moulin Rouge..Agosto 6, 2008/22:45-
En ambos casos...se tratan de falacias ¿entendieron? Porque sería muy difícil que alguien estuviese aún vivo y mentalmente cuerdo si no creyese en el amor..
-Octubre 2, 1996/ 21:25-
"El amor no existe. Solo existe la palabra ENDOCRINA y eso sólo dura máximo cinco años"
-extraído de Moulin Rouge..Agosto 6, 2008/22:45-
En ambos casos...se tratan de falacias ¿entendieron? Porque sería muy difícil que alguien estuviese aún vivo y mentalmente cuerdo si no creyese en el amor..
Mr. Mojo Risin' *
*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
"Elvis Presley had mature sexual voice at 19. Mine?...is still growing old"
A media luz se ha puesto el sol
Inquebrantable lozanía del puerto
que esconde sus tesoros de los hombres vanos
como el granjero aleja al cuervo de su huerto.
El poeta andrógino se ha dormido.
Las latitudes de su pesadez lo han consumido.
Su mujer yace impune en una esquina.
Se ha roto el vaso y la jarra está vacía.
-julio 13, 2001, Las Núñez-
La perspectiva del autor
"Elvis Presley had mature sexual voice at 19. Mine?...is still growing old"
A media luz se ha puesto el sol
Inquebrantable lozanía del puerto
que esconde sus tesoros de los hombres vanos
como el granjero aleja al cuervo de su huerto.
El poeta andrógino se ha dormido.
Las latitudes de su pesadez lo han consumido.
Su mujer yace impune en una esquina.
Se ha roto el vaso y la jarra está vacía.
-julio 13, 2001, Las Núñez-
La perspectiva del autor
sábado, julio 12, 2008
código oculto
en wingdings
Una pista? Un poema extraído de una novela famosa que tontamente dediqué más de una vez cuando en realidad solo pudo ser dedicado para la chusca..este poema tiene su historia. Lo copié en una hoja y lo envié por correo a Chile..la carta estuvo viajando meses y transitó por varios lugares hasta que finalmente regresó a Quito ya que ni yo sabía que la chusca estaba viviendo ahora allá.
sábado, noviembre 24, 2007
Te Extraño (First Poem of Letting Go) *
*extraído de "Mixturas entre el Viento y el Silencio"
------------------------------------------------
"El alma se encuentra con el alma en los labios de los amantes" - Percy Bisshe Shelley de Prometeo Liberado
Te extraño cuando no estás,
por la espesura de la bruma,
por el peso de la luna.
Te extraño cuando te vas,
por mis sueños rotos en el desván,
por las promesas raudas que no saldrán.
Te extraño cuando te escondes,
por la soledad que me embriaga,
por esa sonrisa que me encanta.
Te extraño cuando llegas,
por los espaldarazos de tu desprecio,
por mi espíritu turbio sin un precio.
Te extraño cuando me hablas,
por el silencio escondido en tus palabras,
por la ternura que habita en tus melodramas.
Te extraño cuando me miras,
por tus escurridizas miradas,
por su felicidad disfrazada.
Te extraño cuando dudas,
por ese miedo inmenso a ser feliz,
por tu sueño diario, por tu desliz.
Te extraño cuando estás aquí,
por la facilidad que tienes para desistir,
por mi corazón loco hablándole a un ausente sentir
La perspectiva del autor
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"El alma se encuentra con el alma en los labios de los amantes" - Percy Bisshe Shelley de Prometeo Liberado
Te extraño cuando no estás,
por la espesura de la bruma,
por el peso de la luna.
Te extraño cuando te vas,
por mis sueños rotos en el desván,
por las promesas raudas que no saldrán.
Te extraño cuando te escondes,
por la soledad que me embriaga,
por esa sonrisa que me encanta.
Te extraño cuando llegas,
por los espaldarazos de tu desprecio,
por mi espíritu turbio sin un precio.
Te extraño cuando me hablas,
por el silencio escondido en tus palabras,
por la ternura que habita en tus melodramas.
Te extraño cuando me miras,
por tus escurridizas miradas,
por su felicidad disfrazada.
Te extraño cuando dudas,
por ese miedo inmenso a ser feliz,
por tu sueño diario, por tu desliz.
Te extraño cuando estás aquí,
por la facilidad que tienes para desistir,
por mi corazón loco hablándole a un ausente sentir
La perspectiva del autor
martes, septiembre 11, 2007
Poema a la que Nunca Extraña
del poemario Cuentos del bosque taciturno
Sale mi voz a medio nudo
Lo digo todo
Y no digo nada
Te amo
Me acecha un trémulo pensamiento
Igual te amo
Soy un títere de vientos ajenos
Pero te amo
Después de esta tarde
Llegarán días aciagos
Y en el silencio errante
Gritaré tu nombre
¡Por una vez escúchame!
¡Por una vez mírame!
¡Por una vez recuérdame!
Antes que el olvido me trague
Sept 11/2007
Sale mi voz a medio nudo
Lo digo todo
Y no digo nada
Te amo
Me acecha un trémulo pensamiento
Igual te amo
Soy un títere de vientos ajenos
Pero te amo
Después de esta tarde
Llegarán días aciagos
Y en el silencio errante
Gritaré tu nombre
¡Por una vez escúchame!
¡Por una vez mírame!
¡Por una vez recuérdame!
Antes que el olvido me trague
Sept 11/2007
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